CRIME STORY SLAM 2011

PRIMO CLASSIFICATO: ELENA GREBAZ, Richieste di amicizia

2011-10-16T08:21:00.001-07:00

Richieste di amicizia,Lupodellasteppa, 1 amico in comune, conferma.

Lupodella steppa? Ma chi cazzo è?

Wow!Un figo da paura! Non me lo lascio scappare.

Richiesta di amiciziaaccettata.

Roberta e Lupodellasteppahanno stretto amicizia.

Scrivi sulla bacheca.

Ciao, ma chi sei?

Ciao Roberta, sono uno chevuole conoscerti.

Miaspettava dietro il cespuglio, come il lupo di Cappuccetto Rosso.

Dai, vieni in chat!

Asp. Eccomi!

Ehi, come butta?

Tt ok. Tu?

Chattiamoper un’eternità.

Nonmi sembra vero. Alla fine è arrivato, dolce, sensibile, abbiamo pure gli stessigusti musicali!

Allora ciao, a presto!

A prestissimo, Roby!

Chiudola chat.

13notifiche in bacheca.

Lupodellasteppa ha condivisoun link sulla tua bacheca.

Oddio,la mia canzone preferita!

Lupodellasteppa hacommentato il tuo stato.

A Lupodellasteppa piace latua foto.

A Lupodellasteppa piace iltuo link.

Lupodellasteppa hacommentato il tuo link.

L’indomanisono sveglia presto. Non faccio nemmeno colazione. Apro Facebook: 53 notifiche!

Tuttesue.

Eun messaggio.

Ti aspetto al centrocommerciale alle tre.

Ci sarò!

Sono già un po’ innamorata.

Arrivo col motorino e mi accorgo che il parcheggio èdeserto. Oggi è giorno di chiusura. Mi guardo intorno. Nessuno. All’improvvisomi viene da piangere. Uno scherzo idiota di quella stronza di Ilaria. Certo, èil suo stile! Ci sono cascata. Che scema!

Avvio il motore e sento il clacson di un’auto.

Ehi!

E’lui!

Maallora è vero!

Dai, sali!

Dio,è bellissimo.

Roby,stai calma.

Ti porto a fare un giro,vuoi?

Aun tratto imbuca una strada sterrata, si ferma, mi guarda, sorride con queicanini un po’ sporgenti e mi salta addosso.

No, ti prego, lasciami, nonvoglio!

Inun attimo è sopra di me, ansimante, mentre le lacrime cominciano a scendere.

Non piangere, stupida!

Laprof di tecnologia me l’aveva detto. Togli quel taglierino dalla tasca,Mazzocchi, è pericoloso!

Avevaragione.

Losfilo lentamente, lo faccio scattare e zaac, un taglio netto alla gola.

Spalancagli occhi e mi fissa, sorpreso.

Poicrolla sul sedile.

Aprola portiera, scendo dall’auto e mi inoltro trotterellando nel bosco.

Unlieve sorriso sulle labbra.

SECONDO CLASSIFICATO: NICOLETTA SIPOS, Gioco duro

2011-10-16T08:20:00.001-07:00

Lorettami ha chiesto l’altra sera che cosa sono disposta a fare per vincere una gara.Quando mi guarda con quegli occhi grigi – grandi e sinceri – non oso mentirle.Così ho risposto: «Tutto. Rubare – imbrogliare – perfino uccidere se occorre».

Miha sorriso. Sapeva già come la penso. Probabilmente ricordava il crime storyslam del 2012. Io avevo partecipato con una storia che era una bomba, emeritavo il primo premio.

Guardiche l’ho vista ridere, signora in nero nella quarta fila – e anche lei, larossa lì in fondo. Non mi credete? Statemi a sentire.

Inrealtà io allo slam non volevo partecipare. Giocare m’interessa poco. A mepreme vincere. Mi sono decisa solo per via di quella particolare storia che mipareva imbattibile.

Ineffetti ho superato con un ottimo punteggio la prima selezione. Assieme adaltri 14 concorrenti, però. Era previsto che leggessimo i nostri racconti il 10ottobre. Sette giudici e il pubblico avrebbero scelto il vincitore.

Lamigliore ero io, nessun dubbio. Dovevo solo convincere la giuria. O eliminaregli altri concorrenti.

Compitonon facile, lo ammetto, ma io ho lavorato con metodo.

Marisal’ho portata alle terme di Monticello. Non sapeva nuotare, mi ha confessato. Leho detto - tranquilla, ci sono io. Mi ha creduto. Peggio per lei.

Giuseppel’ho invitato a mangiare pollo e funghi all’Agnello d’oro. Se l’è cavata conuna lavanda gastrica e tre giorni di digiuno. Altro che slam: manco si reggevain piedi.

Pinina,povera, ha fatto un salto di tre metri rompendosi il femore mentre andavamo aiCorni di Canzo il giorno prima della finale. Voleva partecipare alla gara incarrozzella. Non gliel’ha fatta.

Isettasi è trovata contro uno sciame di vespe arrabbiate. Purtroppo era allergica alveleno…

Chefantasia, eh??? Solo per questo meritavo di finire prima. Se avessi potutosvelare a tutti la verità.

Comunque,arrivata a quel punto mi sentivo la vittoria in tasca. Invece, vistal’impressionante serie d’incidenti, la giuria ha sospeso la gara.

L’annunciomi ha provocato una spaventosa colica renale. Loretta ricordava anche questodettaglio. Mi ha detto, severa: «È proprio vero che il crimine non paga».

«Giusto»,ho risposto io. «O paga molto lentamente».

Mici sono voluti sei mesi per scoprire i nomi e gli indirizzi dei giurati.

Ninaè uscita di strada con la sua Panda il primo giorno di primavera, una sera divento e grandine. Roberto ….

Comedice signor giudice? Il tempo è scaduto? Beh il resto ve lo racconto un’altravolta.

Voi intanto, giurati econcorrenti, meditate… Prima di votare pensateci bene ….

TERZO CLASSIFICATO: MARCO PROSERPIO, Van Gogh

2011-10-16T08:19:00.002-07:00

Prima o poi questo momento doveva arrivare. Arriva per tutti, amore. Il momento di essere distesi, dentro una bara imbottita, con i parenti intorno che ti guardano. Se sei ridotto male, ti gettano solo un’occhiata appena entrati, poi il loro sguardo va da un’altra parte.Ma a te non è successo, amore mio. Tutti ti stanno ammirando. Sembra davvero che tu dorma, con quel sorriso sereno sul volto. Sei così bella. Mi viene voglia di baciarti.Nostro figlio ti ha comprato dei fiori bellissimi. Sono profumati. Povero ragazzo, lo vedo che è stravolto. Ma cosa potrei fare per lui?Ti hanno messo anche un rosario tra le mani. Lo sappiamo tutti che tu non credevi in Dio. Ma va bene così. Tra un minuto arriverà il prete. Dirà una preghiera. Tutti risponderanno con voce sommessa. Poi il funerale. La messa. Il cimitero. L’operaio che sigilla la fossa.Quanta gente è venuta qui in casa nostra, oggi. Ti conoscevano in tanti. Ci sono anche i nostri vicini. Anche quel pezzo di merda del piano di sopra. Quello che ti ha ucciso. Sì, cara, non preoccuparti, so tutto. Aveva scoperto che il quadro appeso in soggiorno era un autentico Van Gogh. Non so come l’abbia intuito. Spero che non gliel’abbia detto tu. Se anche fosse, però, ti capisco. Tutti questi lunghi pomeriggi in casa da sola, le sere che non passavano mai, la vita da pensionata: quando quello stronzo ha suonato alla porta per la prima volta, il tuo cuore ti avrà ringraziato.Ma oggi non è il giorno delle recriminazioni. In questa casa siamo stati bene anche noi. Abbiamo avuto anche noi la nostra dose di giorni felici. O almeno sereni.Sento del movimento in corridoio. E’ arrivato il prete.Ok, amore, mi sa che ci siamo. Apri gli occhi. Svegliati. Perché mi guardi così? Sono io, stai tranquilla. Ti sembro più giovane di quando sono morto? Significa che a te fa piacere ricordarmi così. No, nessun altro qui dentro mi può vedere. E nessuno vedrà nemmeno te, mentre esci da quella bara. Continueranno a vederti distesa. Mentre sorridi.Dai, salta giù. Brava. E adesso andiamo.Niente paura: abbiamo entrambi un posto prenotato ai piani alti. Anche se non credevi nel Capo. Dicevi che non esisteva. Ma lui è fatto così…Ora seguimi.Lo so. Vorresti strangolare quel bastardo che ti ha ucciso. Guardalo lì, con quel ghigno ebete. Pensa di avere fatto il colpo perfetto. Ti ha avvelenato. Non ci sarà nessuna indagine.Ma sai cosa ti dico? Lascialo fare. Lascialo tornare nel nostro appartamento a staccare il Van Gogh dal muro. Poi però noi torneremo da lui. Tutte le notti. Finche vivrà. Sussurri... Ombre sul muro… Ho già in mente tutto.Lo faremo impazzire di paura. Sarà uno sballo. Fidati, il Capo è simpatico: certe cose, se è per una buona causa, le lascia fare.Credimi, amore, ci divertiremo. No, non da morire; ma da FAR morire!

Michele Amedeo - Hai chiuso il gas?

2011-10-16T08:19:00.000-07:00

Luca stava trangugiando il caffe’ in piedi,solo.

Marta era uscitada poco per recarsi a scuola.

Lui erainsolitamente in ritardo.

Per la verita’, daun po’ di tempo non era cosi’ insolito.

Tra i colleghidell’assicurazione la sua puntualita’ era mitica: mai un ritardo, mai un’assenza ingiustificata.

Ma adesso eradiventato paranoico e questo lo faceva infuriare.

Una assurda maniadi controllo lo attanagliava prima di coricarsi e ogni volta che era in casa dasolo e doveva uscire.

Luci spente ? Porta e finestre chiuse ? Il gas ?

Poso’ la tazzina esi chino’ ancora a controllare se la levetta fosse verticale: gas chiuso.

Si alzo’sospirando, afferro’ la ventiquattrore e usci’.

Chiuse a triplamandata la porta (conto’ le mandate), si avvio’ lungo il vialetto contemplando il prato verde smeraldo, la fontanamarmorea, il gazebo: quel giardino era il suo orgoglio.

Incespico’ inqualcosa di solido, perse l’equilibrio e solo a stento riusci’ a rimanere inpiedi.

Guardo’ giu’ enoto’ con disappunto che uno di quei dannati nani da giardino (Mammolo?) era finito chissa’ comesdraiato sul vialetto.

Con un moto distizza gli sferro’ un calcio, facendolo ruzzolare contro la base della fontana.

Noto’ con soddisfazioneche una scheggia di legno si era staccata dalla faccia. Marta si sarebbearrabbiata (e molto), ma le avrebbe detto di averlo trovato cosi’: lui non avevacolpa, era stato qualche seguace della Banda Liberazione Nani da Giardino, cheaveva fallito la sua missione, lasciando cadere lo sgorbio a pochi metri dalla liberta’,

Durante il lavoroera nervoso, senza concentrazione, non capiva quello che leggeva.

Il telefono sullascrivania lo fece sobbalzare.

“Pronto ?” ,professionale.

Silenzio. No, nonproprio. Un lieve ansimare, poi unrisolino soffocato.

“Pronto ?”,scocciato. Non sopportava gli scherzi.

Stava per sbattere il ricevitore quando…

“Luca ?” una vocetta impertinente.

“Chi parla ?” incerto.

“Luca… hai chiusoil gas?”

Gelo.

Un assordante click! E poi il silenzio, quello vero.

Chi si prendevagioco delle sue fobie? Chi conosceva le sue fobie?

Ma soprattutto: lalevetta era verticale o orizzontale ?

Infatti in quelmomento si era accorto con sgomento di non ricordare se aveva veramente chiuso il gas prima di uscire!

In un lampoafferro’ le sue cose e si precipito’ fuori tra colleghi perplessi.

Brucio’ semaforirossi, parcheggio’ di traverso davanti a casa, volo’ sul vialetto, apri’ laporta, entro’, richiuse, fisso’ ansando il soggiorno avvolto nella penombra dellasera.

Accese la luce euna deflagrazione, seguita da un violento spostamento d’aria, lo proietto’oltre la porta sventrata.

Calore bruciantein tutto il corpo, la schiena cheatterrava pesantemente sul selciato. Il mondo nero.

Un tempo interminabile,poi la coscienza che riemergeva nel mare della realta’.

Era in movimento,apri’ gli occhi con una forza che non credeva piu’ di avere.

“Non siagiti” disse una voce efficiente.“Ha gravi ustioni e ossa rotte, ma e’ vivo. Lei e’ molto fortunato.”

Il volto sollecitodi Marta chino sopra la barella, maschere e camici bianchi affannati intorno.

Giro’ lentamentelo sguardo.

Mentre procedevaverso l’ambulanza, Luca vide nel prato in lontananza Biancaneve e I sette nani.

E gli parve, manon ne era poi tanto sicuro, che Mammolo con un ghigno deforme agitasse lamanina per salutarlo.

O forse era Gongolo ?

Dario Fazzini - Notte in Aspromonte

2011-10-16T08:18:00.001-07:00

Il buio della notte era ben percepibile dentro ilvecchio capanno di

legno, amplificato – se possibile – dalla bruttaluce bluastra della lampada al

neon che ronzava stanca sopra il banco degliattrezzi polveroso e malmesso.

Poco oltre la stradina sterrata inquieti versiarrivavano dalla porcilaia.

Eppure la notte sull’Aspromonte era splendida,fresca e chiara.

Innumerevoli vicinissime stelle aiutavano unaluna bianchissima a illuminare

d’argento l’ampia vallata, mentre le cime deifaggi dondolavano fruscianti sotto

un vento teso che arrivava dal mare, regalando a quella terra una gentilezza

inconsueta.

Ma l’uomo era indifferente a tutto questo,concentrato

nell’osservazione del grosso sacco di jutafinalmente immobile che già da un po’

aveva smesso di urlare. Per sicurezza assestò unultimo colpo con la pesante

mazza da fabbro. Ogni tanto la famigliagli portava un sacco e lui sapeva già

cosa farci senza chiedere nulla. I maialicompletavano l’opera. Così poteva

continuare a occuparsi degli animali che tenevaqui a mezza costa. Il mondo era

un posto complicato dove troppa gente parlava epochi facevano. Lui voleva

solo una vita tranquilla e faticosa.

Slacciò il sacco e un braccio scivolò fuori. Alpolso un orologino di

plastica con dei fiorellini dai colori vivaci.Aveva già capito dalle grida di aiuto

disperate - Mamma! - che si trattava di unragazzino. Come al solito andò alla

ricerca di oggetti di valore prima di dirigersiverso la porcilaia. La catenina d’oro

attirò la sua attenzione. Il vento smise disoffiare e il buio divenne tenebra.

L’uomo ora sedeva fuori, su un tronco. Nonavrebbe saputo dire da

quanto tempo stesse osservando quella catenina.Erano otto anni che non la

vedeva. La madre gli aveva portato via il figliosenza dirgli nulla. E lui nulla aveva

fatto per ritrovarli. Dopotutto nessuno sapevache quello era figlio suo e

nessuno gli aveva quindi fatto domande. Quelladonna faceva sempre discorsi

strani, che lui non capiva, sul mondo e sullagiustizia. Ma che ne sapeva lei del

mondo?Non era lei che aveva da sfamare un figlio! Partì senza dirgli nulla.

Arrivarono subito i carabinieri e portarono viasuo cugino Cosimo ‘O Animale.

Sapevano già dove trovare il nascondiglio segretonella casa che lei aveva

appena lasciato. Non sarebbe più tornata. E luinon avrebbe mai più rivisto suo

figlio. E neppure la sua catenina.

La luce si fece piano quella dell’alba e il ventosmise di soffiare. L’aria

conteneva già la promessa di quel calore feroceche di lì a non molto avrebbe

asciugato ogni ombra. Si scosse dai suoipensieri. Di sicuro la famiglia non aveva

idea di chi davvero fosse quel ragazzino. Non gliavrebbe mai chiesto tanto. Ma

non si dimentica chi tradisce.

Si alzò per tornare verso il capanno. Raccolse daterra la mazza e aprì

una porta seminascosta nella parete dietro ilbanco degli attrezzi. Accese la

piccola lampada che pendeva dal soffitto dilegno. Con la mano rimasta libera

aprì il secondo sacco che gli era stato consegnatonella notte.

Guardò il viso segnato dal pianto della donna.

Quel sacco non avrebbe urlato.

“Addio,Stella”.

Marco Pellegrini - Semaforo rosso

2011-10-16T08:17:00.002-07:00

Quando ci siamo salutati, pochi giorni fa, è stato insolitamenteaffettuoso, accennando anche alla possibilità che quello che stavaintraprendendo fosse il suo ultimo viaggio, e mi ha invitato ad andare adaprire la ‘nostra’, casa nell’entroterra genovese, un rustico piuttostoisolato, che per mio padre, ma anche per mia madre Lucia – quando era ancora invita –ha sempre avuto un grosso valore affettivo.

- Quando sarai lì, dai un’occhiata alle carte che si trovano nel miocomodino, riguardano ciò che sono stato prima di essere tuo padre e - Trovatiuna compagna – alla fine aveva aggiunto, invadendo un territorio di cui ingenere non si occupa.

Ed eccomi qui, sto ancora riguardando quel taccuino di mio padre,pieno di appunti, ritagli, pagine di diario…

La mia ‘particolare’ cena l’ho tratta proprio da lì: crepes concrescenza, composta di peperoncinipiccanti, peperoni gialli grigliati impreziosita da un fiore di zucca ripieno di panissa, rucola, olive taggiasche e quagliata ligure… Mia madre, di suo pugno ha corretto lequantità relative al ripieno. Nel frigorifero ho un Sauvignon di buon livello edi grandi profumi.

Deve essere stato davveroimportante questo menù per i miei, vista l’attenzione che gli è riservata neltaccuino. Ad esempio c’è un’intera pagina di appunti dedicata alla scelta dellacrescenza, con la spiegazione del ‘perché’ di questo nome.

Ci ho trovato anche una fotocopia del cap. LI del ‘Conte di Montecristo’, si intitola‘Tossicologia’… , con delle sottolineature, era ripiegata tra le paginededicate alla crostata e agli appunti presi di fretta per il liquore dilamponi: la crostata l’ho diligentemente preparata, il liquore ai lamponi è lìnella vetrinetta, non so ancora se li utilizzerò.

Curiosa anche la tabella abbinata alla ricetta della composta, in cuila quantità di vino da utilizzare viene accostata in modo inversamenteproporzionale ad un altro ingrediente indicato semplicemente con una ‘s’puntata. Il vasetto di composta che ho utilizzato, preparato da mio padre, èancora sul ripiano di marmo, appare di un rosso quasi impossibile…

Nel taccuino ci sono poi una serie di inquietanti articoli di cronacain cui si parla di due giovani donne scomparse, una di Genova, A.G. e una diBusalla, M.C.: i corpi non sonomai stati ritrovati.

L’altra sera, leggendo una pagina di diario relativa ad una cena,improvvisamente ho cominciato a capire qualcosa di tutte quelle stranezze:

13/7ore 6.30

Angela era davvero molto bellaieri sera, ma mentre mangiava ha continuato a raccontare dei suoi viaggi;assaggia il fiore di zucca ed è completamente distratta da sé stessa, per mequesto è semaforo rosso; il vino non acquista alcun valore nel suo sorseggiare;ha sbocconcellato la crostata perdendosi nelle mie parole e ha definito ilrosso liquore di lamponi troppo dolce… ha fallito l’esame.

Il dolore mio e suo non è duratomolto.

Il verde, il semaforo verde, è un’opzione che ho capito grazie allapagina dedicata alla cena con colei che sarebbe diventata mia madre: la descrivecon un’attenzione e un affetto che continuano a commuovermi.

13/8ore 6.30

Ieri sera meravigliosa cena conL., è stato fin da subito semaforo verde!

Quando ha assaggiato il fiore dizucca non mi stava più ascoltando, ha socchiuso per un attimo gli occhi, non michiede gli ingredienti, assapora, gusta!

Ha calato il naso nel bicchiere,ha smosso il vino, ne ha valutato colore e profumi, era inebriata, ne haassaggiato un sorso, poi è passata alla crepe e ha continuato ad alternaresapori e vino, stava chiaramente godendo; per un po’ nessuno dei due ha piùparlato, io gustavo i sapori e gustavo lei.

Peccato non poterle offrire lacrostata, la rossa crostata di more e gelatina di petali di rose, e il liquoreai lamponi, tutta roba da semaforo rosso; spero comunque di avere altreoccasioni per questo assaggio, con un ingrediente in meno, ma che non ne cambiacerto il sapore…

Credo, in alternativa, abbia apprezzato il caffè freddoaromatizzato alla cannella e menta – siamo in pieno semaforo verde!

Oh, deve essere arrivata Vera, impossibile che qualcun altro posteggiqui sotto, mi affaccio alla finestra:

- Sono pronta per la sorprendente cena che mi hai promesso.

- Anche la cena è pronta e tu sei davvero splendida!

- Bello questo posto, ma cosa ci fa qui uno tutto solo?

- Prepara cene… forse, nei prossimi giorni, mi dedicherò anche alleconserve e ai liquori.

Manuela Ferrario - Noia e batticuore

2011-10-16T08:17:00.000-07:00

Fuori si era fatto scuro e si preparava il temporale. In casac’era polvere nei cassetti.

- È tutto inutile, - disse lui con un guizzo negli occhi. - Nonabbiamo più possibilità di farcela. Ormai è inevitabile: l’Italia e l’Africa sistanno inesorabilmente avvicinando e si scontreranno. Ci sarà un terribileterremoto che inghiottirà tutto. -

Un sudore freddo gli attraversò la schiena e un brivido gliaccelerò il cuore.

- Non ce la faccio. Non posso farcela a vivere con questo pensiero.-

Lei prese un fazzoletto, lo appoggiò sul piano dell’asse e lostese col palmo della mano poi, partendo dall’angolo in alto a sinistra, lospianò col ferro da stiro:

- Ma questo succederà tra migliaia di anni o, forse, milioni. Noinon ci saremo più! Stai sereno. Nel frattempo, possiamo vivere tranquillamentee cercare di godercela!-

Perfetto.

Il fazzoletto era stato stirato e piegato, perfettamente.

Ne prese un altro.

- E se invece… E se invece dovesse accadere tra… diciamo… dieci oquindici anni… Io sarei ancora giovane, e anche tu. E nostro figlio, luiavrebbe solo… sarebbe poco più che un ragazzo… Non ha diritto nostro figlio adavere una vita intera? Una vita, lunga… normale! Perché dovrà subire questotorto e l’orrore di essere inghiottito dalla terra… Così giovane, poi. Perché?E tu? Tu sei la madre, perché non ci pensi? -

E con un gesto teso si passò una pezza sulla fronte:

- Che madre sei?-

Lei prese un altro fazzoletto, lo appoggiò sul piano dell’asse elo stese col palmo della mano. Partendo dall’angolo in alto a sinistra, lospianò col ferro rovente e lo ripiegò in quattro parti, identiche.

Perfetto.

Poi, si girò, aprì il secondo cassetto in basso a sinistra dellacucina, quello col piccolo segno lungo la maniglia, estrasse il coltello,quello tagliente, con l’impugnatura nera e la lama lunga nove centimetri e, dicolpo, glielo ficcò in gola.

- Tranquillo -, disse lei. - Così non avrai più pensieri!-

Un fiotto scuro gli annebbiò la vista, tutto divenne liquido edisperato.

Perfetto.

Silvia Bosi - L'ultimo ballo

2011-10-16T08:16:00.002-07:00

“Adessoballa!”.

Questeparole riecheggiavano ancora nella sua testa.

Stavapercorrendo la strada innevata, con l’ausilio delle ultime energie che aveva incorpo; il freddo pungente rendeva ogni passo una tortura, ma alla fine riuscì atrascinarsi fino ad una quercia. Alla base, c’era una fessura, una ferita dellacorteccia, una piccola speranza di non essere sopraffatta dal freddo.

Conun ultimo sforzo percorse la distanza che la separava dall’albero e propriopoco prima di arrivare, si accorse di aver calpestato qualcosa. Inizialmentenon capiva cosa fosse, era giallo e molto lungo, poi raccogliendolo intuì chedoveva trattarsi di un filo di lana sfuggito dall’intreccio di una sciarpa.

“Adessoballa!”

Stavoltale parole le disse ad alta voce.

Mainella sua vita, qualcuno aveva osato rivolgersi a lei, in quella manierainsolente e strafottente.

Lei,che sebbene tardi, aveva capito ilsuo errore e sarebbe stata disposta ad ammetterlo e a cercare di rimediare. Male era stata sbattuta la porta in faccia, senza nessuna pietà o compassione equesto calpestava quel misero straccio di orgoglio che le era rimasto.

“Nonla passerà liscia” disse tra sé e sé prima di addormentarsi.

Ilmattino dopo si alzò presto e uscì dalla corteccia. Era una bella giornata disole; il freddo se ne sarebbe stato incatenato qualche ora, ringhiando, per poiabbaiare libero nella notte.

Avevaa disposizione ancora un po’ di tempo, ancora un po’ delle ultime forzerimaste.

Inquel momento pensò al filo di lana giallo che aveva trovato la sera prima e, assetatadi vendetta, decise di prenderlo con sè.

Lentamentesi incamminò fino ad arrivare davanti a quella casa.

Quandopoco dopo, l’inconsapevole vittima aprì la porta per uscire, non si aspettavadi certo di ritrovarsi davanti a quell’imponente figura che, la sera prima,aveva cacciato via senza esitazioni.

Unadi fronte all’altra, si osservarono in silenzio, consce del loro destino.

Ilgiorno dopo il sole aveva deciso di restare nascosto dietro alle nuvole,lasciando così il freddo libero di girare indisturbato.

Duefigure scure spiccavano nella neve bianca di quella mattina d’inverno.

Giacevanoa terra inermi, immobili: una era una vecchia cicala sopraffatta dal freddo edalla fame, l’altra era una piccola formica, che stretto attorno al collo,portava un filo di lana giallo.

Monica Bartolini - Le abissali frustrazioni di un serial killer

2011-10-16T08:16:00.000-07:00

Non amo il blu, il profondo,glaciale, siderale blu.

Mi mette tristezza; profuma di solitudine.

I colori, quelli sì che mi attraggono!

Non ilrosso, però, che ferisce i miei occhi sensibili.

Preferiscodi gran lunga i colori tenui, come il rosa carne.

Carne…

Eroancora piccola quando feci la mia prima esperienza: una coscia tornita, tonicae guizzante.

Laghermii. Fu un attimo. Quasi subito non guizzò più.

Cirimasi male.

“Dov’èil divertimento?” si chiese la mia coscienza gelatinosa.

Altriassassini efferati si crogiolano nelle loro conquiste, ne seguono l’odore edimpazziscono per il sangue.

Io no.

Sono unkiller seriale (certo) e pericoloso (ci mancherebbe!), ma mio malgrado.

Nonvorrei affatto uccidere.

Ineffetti cerco solo compagnia e calore umano.

Daquando hanno scoperto il mio modusoperandi, però, quasi nessuno mi si avvicina più.

So chedovrei farmene una ragione, ma non riesco a smettere di riprovarci, combinandosolo disastri!

E la frustrazionemi caccia sempre più nelle profondità di abissi di depressione.

Misento sola.

A voltemi sembra addirittura di essere perfettamente trasparente!

Beh, sela compagnia umana mi é preclusa, almeno che io abbia la gloria che mi spettadi diritto!

E’tempo che tutto il mondo sappia che io e solo io sono il killer capace diuccidervi in sessanta anche se mi riducete a brandelli!

E’tempo che getti giù dal trono quella stramaledetta Anopheles, che mi oscura lascena! (Veicola virus lei, tzé…sai che sforzo!)

Nonavete ancora capito chi sono?

Ohpovera me! Come posso pretendere che abbiate paura di me se neanche miconoscete?!

Ah,ecco sì, forse questo indizio vi aiuterebbe: come tutti i serial killer che sirispettino mi mimetizzo nella moltitudine dei miei simili, diventando invisibile.

Ancoraniente?!

Miarrendo all’evidenza della vostra poca conoscenza!

Permetteteallora che mi presenti: sono la signora Fleckeri, Chironex Fleckeri, ma potetechiamarmi Sea Wasp.

La miafoto segnaletica è su Live Science: sono la terza da sinistra, quellatentacolare, la medusa più affascinante e mortifera del Pianeta.

Seproprio volete azzardarvi a fare un tuffo, lasciate stare l'aceto, tanto non visalverà.

Piuttosto,portate giù una bottiglia di bianco, che con i gamberi del mio pasto si sposaalla perfezione!

Sappiate,però, che il piacere di fare la vostra conoscenza è e resterà solo mio.

Simone Savogin - Pasticciaccio

2011-10-16T08:15:00.001-07:00

Abituale abito d'abitazionenobile,

mobilio immobile,

opulenza palpabile,

labile limite traapprezzabile e risibile,

in bilico tra biliaco evillico.

Limbico nido di libicoinfido,

di sbieco, si staglia subassa collina.

Collima con immagini flebilidi un'Istambul magica;

unica abiura: l'automobileindaco

brilla come stella insubbuglio per scoppio imminente.

Niente umiltà nel bulloimbellettato,

strabuzza bulbi oculari infaccia rubizza

al passaggio fluido di rarabellezza.

Ne propone pronto acquisto,

convinto che il cuore, cometutto, abbia un costo.

Si blocca in un broncio dabimbo viziato,

la bocca grinzosa e la fronteaggrottata,

al rifiuto deciso rifilatoglitosto

dal fiore narciso defilatosilesto.

Infila filare, di filata,fino al villino.

Villano vaneggia vendette evitupera,

vigliacco invoca interventodivino.

In divano ottomano, di vinoottobrino,

s'ubriaca e, molesto, mostrail suo lato nascosto.

Il mosto riesuma il mostro.

Incastra lastre su astalustra,

incastona pietre su piastre efruste:

"ingiusta" latra"indegna" mugugna

"alla gogna"digrigna e guadagna la porta.

Porta lo sguardo in angustaviuzza,

la puzza gli mozza nel gozzoil fiato:

"fidato?!" domandaal rozzo individuo,

individuato ondivago tramonnezza, olezzo e spruzzi.

Fissa il prezzo e fissa condisprezzo

il pazzo che accettal'accetta improvvisata.

Improvvisa la falce riluce intralice,

Alice è ferita e non recaprece,

incede precaria per pochipassi,

cade e cede.

Il carnefice accerta ildecesso con l'indice,

indice a sé stesso unprocesso sommario

recide la cute, si percuoteed incide,

indeciso se uccidersi ochiedere lumi

a chi commissiona similiscempi.

Alla vista del viso il sennoè perduto,

condannato colpevole del piùgrave reato,

il reietto s'arreca"seppuku", lasciando impunito

chi invece è fece.

Farcela è facile al mondod'oggi,

falsi e furbi fanno i passipiù turpi,

turbando alcuni, deturpandoaltri.

Raggiri ed intrighiingabbiano i miti

militi ignoti di litiignobili,

mitili inutili mangiati dagliutili

di molti politici e magnatifutili,

elettisi giudici ma peggioridegli ultimi.

Non resta che esser diretti esicuri,

presenti a sé stessi sempre ecomunque;

pervasi dal senso più serenodi tutti,

ossia il lottare sino al sonno dei giusti.

Alessandro Bastasi - Insonnia

2011-10-16T08:14:00.000-07:00

E’ notte ormai, da parecchie ore, ma non riesce adormire. Non trova la posizione. Non riesce a stare bocconi, l'unico modo peraddormentarsi. E' troppo grasso.

Ma come cazzo fa Clara a dormire, col pancione chele cresce di settimana in settimana, diosanto!

Finisce che si alza e ciabatta fino in bagno a lucispente. Chiude accuratamente la porta, accende la luce, si guarda allospecchio. Di fronte. Di profilo. Si sorride. Rimane lì per un po’, seduto sulwater, senza fare niente.

Si alza, si gira e piscia. Il sesso molle in mano,gli spruzzi sul muro, puzzo di urina. Non tira neanche l’acqua.

Riciabatta per la casa, stavolta accendendo tuttele luci, fino in cucina.

C’è un portacoltelli di legno, con le lame di variedimensioni infilate di sbieco nelle fessure. E’ sul ripiano della mensola,vicino alla finestra. Lui prende i coltelli, uno dopo l’altro, li guarda alungo, li muove un po’, per vedere i riflessi sull'acciaio, poi li rimette aposto. Tutti tranne uno, il più grosso, il più pesante. Il più appuntito.Sostiene il manico tra il pollice e l’indice della destra, la punta rivolta verso il basso, controil suo piede. Quello con la cicatrice.

Lascia andare il coltello. Che si conficca profondonella carne. Cristo! Spalanca la bocca di colpo, ma non urla. Lo stesso male ditanto tempo fa, quando il carabiniere gli aveva sparato dal pianerottolo, e loaveva colpito proprio in quel piede, mentre lui fuggiva. Ponendo fine alla suacarriera di latitante.

“… condannato a sei anni per sovversione ecostituzione di banda armata…”

Fanculo! Acqua passata.

Cazzo, il sangue non si ferma. Va in bagno, imbeveuna matassa di ovatta con del disinfettante, se la preme sul piede. Poi lofascia ben bene, stringendo forte. Come faceva sua madre quando era piccolo elui si sbucciava le ginocchia.

Torna a letto. Alla luce notturna che filtra dallepersiane si mette a guardare Claretta. Chissà di chi è, quel figlio! Non lo saneanche lei. Ma chi cazzo se ne frega! Lei gli era piaciuta subito, anche colfiglio nella pancia. Solo che non sapeva quanto fosse rompicoglioni. Come lamadre, del resto, che lo adora perché ha preso con lui la sua Clara, chealtrimenti chissà come faceva.

Bisogna decidere cosa fare. Alle otto deve chiamarein ufficio e dire che sta male. Dopodiché può starsene a letto a guardare unfilm in dvd, oppure zoppicare per strada, procurarsi una pistola, e spararecosì, a casaccio, dalla finestra, ammazzare un po’ di gente, un colpo in boccae via.

Opta per la prima soluzione, la meno faticosa.Clara esce di casa, non prima di fargli le raccomandazioni, di non muoversi dalletto, che può fare infezione, e ci penso io alla cena, a pranzo mangiati ilprosciutto e melone che c’è in frigo, e…

A metà mattina arriva la suocera, col sorriso acuore. Cos'è successo, caro? Clarami ha detto che ti sei ferito, hai bisogno di qualcosa? Va tutto bene tra divoi, vero? E quand'è che pensi di sposarla? Sì, sì, dice lui, sì, va bene, traun mese…

La sera Clara torna, con un sacchetto dell’Esselungacarico di roba. Suda per la fatica, perché deve trascinarsi dietro anche ilpancione. Come stai, caro, cinguetta. Ti preparo qualcosa di buono? Cosa haifatto tutto il giorno, eh? pelandrone! e comincia a baciargli il piede malato,poi gli toglie i pantaloni del pigiama e sale su, ma cosa vuol fare ‘stastronza, sta' ferma, Clara, sta' ferma, sto male, Clara, sto male, santo cazzo,ferma! Lei non sente, e allora lui la rovescia sul letto e le preme il cuscinosulla faccia. Basta, borbotta, basta. Basta.

Lo tiene premuto per parecchio, il cuscino. Poi losolleva, piano.

Si siede sul bordo del letto, stando attento a nonpoggiare male il piede per terra. Si accende una sigaretta e aspira forte.

Si alza, e zoppicando arriva alla porta della stanza.Si gira. Si appoggia allo stipite.

Sul letto c’è il corpo di Clara. Dentro di lei, ilcorpo del figlio di chissà chi.

Cazzo, anche stanotte non si dorme.

Maurizio Colombo - Il maresciallo e il contadino

2011-10-16T08:13:00.000-07:00

Le mani nodose, segnate dal tempo e dal sole, erano stretteintorno al bastone da passeggio. La schiena curva, Peppino stava rattrappitosulla sedia di metallo. Attendeva di poter entrare in quell’ufficio al primopiano del Municipio. Era già lì dadue ore buone. Voleva essere il primo, nella speranza di avere un po’ diprivacy. Dopo di lui erano arrivati in molti. Alcuni portavano sulle spalle ilpeso di tante primavere. I più solerti, dal medico come dal sindaco, eranosempre gli anziani, fra gli sbuffi e le imprecazioni trattenute dei piùgiovani.

Ad un tratto nella sala d’attesa si fece silenzio. Sullaporta si era stagliata una figura imponente: la sindachessa. Una donnaenergica, verso cui Peppino nutriva un timore reverenziale. Lui, poverocontadino, non poteva certo dare del tu a una donna che aveva tanti anni distudi alle spalle.

Il maresciallo Orru aveva lasciato la Sardegna poco dopoaver smesso i pantaloni corti. Ora aveva una moglie e tre figli da mantenere e comandava la caserma del piccolo paese tra le colline. La zona era tranquilla, anche se c’erasempre chi sbraitava chiedendo più sicurezza. E quindi anche lì erano statecollocate tante telecamere. Proprio un occhio elettronico pochi giorni primaaveva sorpreso un anziano a violare una proprietà privata. Non un episodiograve; nella sua isola fatti di quel genere, quand’era ragazzino, eranoall’ordine del giorno. Ma nella ricca Brianza anche un furtarello andavapunito. L’aveva richiesto a gran voce il proprietario della villa che si ergevaimponente in cima a una collina di rara bellezza, ormai irrimedibilmentesfregiata. Ul sciur Brambila si erapresentato in caserma con la registrazione del misfatto compiuto ai suoi danni.<Voglio che quest’uomo paghi, si comincia con un grappolo d’uva e si finiscecol rapinare le banche> aveva sentenziato l’industrialotto. Rimasto solo ilmaresciallo guardò il video e riconobbe l’autore di quel gesto.

Prima che la porta si aprisse e la borgomastra si affacciasseper dire: <Avanti>, Peppino se n’era già andato. Non ce l’aveva fatta avarcare quella soglia. Era tornato a casa, nella cascina che l’aveva vistonascere. Di chiedere dei soldi nonse l’era proprio sentita. Anche se con la pensione minima non riusciva più a tirare avanti, soprattutto daquando la sua Irma si era ammalata e aveva un continuo bisogno di cure e diassistenza. L’infermiera non poteva certo lavorare gratis e lo stesso valevaper la badante a ore. Ci fosse stata ancora sua figlia avrebbe potuto chiedereuna mano a lei, ma un tumore se l’era portata via. Lui era convinto che quelbrutto male le fosse venuto a causa dei fumi respirati nella fabbrica allaperiferia del paese dove lavoravano l’amianto, ma non era mai riuscito adimostrarlo. Qualcuno aveva denunciato la società proprietaria dellostabilimento, ma non aveva ottenuto nulla. Seduto a tavola, la testa fra le mani, Peppino non sapevapiù che fare. Dalla camera accanto, il preoccupante rantolo della moglie.

Il maresciallo Orru si era affezionato a Peppino, gliricordava i pastori del suo paese. Da qualche giorno però non lo incrociavapiù. Dopo che l’aveva invitato a recarsi in Comune per chiedere un aiutoeconomico non l’aveva più visto. Era disposto a chiudere un occhio su quel furtarello– al sciur Brambila aveva detto chele riprese erano scure, che era impossibile riconoscere il ladro – ma nonavrebbe potuto soprassedere se il fatto si fosse ripetuto. L’uomo in divisabussò quindi all’uscio della vecchia cascina coi muri scrostati, ma nessunorispose. Provò quindi ad abbassare la maniglia. La porta era aperta.<Peppino>, chiamò il maresciallo. Silenzio. Il tutore dell’ordine stavaper andarsene quando ebbe un presentimento e varcò l’ingresso della camera. Ilvecchio era sdraiato accanto alla moglie. Magrissima, il volto cereo, Irma nonsoffriva più. Due lacrime rigarono il volto del maresciallo. Il magistratoavrebbe disposto un’inutile autopsia. Lui sapeva chi aveva ucciso il vecchiocontadino.

Roberto Pirovano - L'inquadratura

2011-10-16T08:12:00.002-07:00

Era lì da più di 6 ore inattesa, aveva fatto molti sopralluoghi per verificare le condizioni in cui sisarebbe trovato e per valutare tutte le possibilità; era un tipo che non amava le sorprese, o meglio, nel suolavoro non erano ammesse sorprese e lui era considerato il migliore perchèabituato a pianificare nei minimi dettagli per non lasciare spazio al caso.

L'attesa era il momentopiù critico perchè il pensiero del momento decisivo, che si riduceva apochissimi secondi, rischiava di far aumentare il nervosismo a scapito dellaconcentrazione e far arrivare aquel momento con scarsa lucidità e sangue freddo. Quanti ne aveva incontratipiù bravi tecnicamente di lui e dotati di maggiore precisione, ma dopo ore diattesa tutta la tecnica e la precisione acquisite svanivano per il nervosismoaccumulato.

A lui non succedeva, luiaveva trovato un metodo infallibile: durante l'attesa giocava con i metagrammi;partiva da una parola e cambiando una lettera alla volta arrivava ad un'altraparola con il minor numero di cambi possibili. Anche per questo era consideratoil migliore, qualunque fosse l'attesa, con questo metodo liberava la sua mentee rilassava il suo corpo e quando il momento decisivo si avvicinava il corpo simetteva docilmente in posizione e la concentrazione era al massimo in queipochi secondi che aveva a disposizione.

Non aveva mai fallito.

Ecco... il momento si avvicina, interrompe ilgioco, il corpo risponde con precisione ai comandi, la concentrazione è almassimo, il respiro rilassato.

All'improvviso, in unangolo del suo cervello si insinua un pensiero, lo ricaccia indietro con forza,si ripete che le persone come lui in quel momento non sono pagate per pensarema per agire con velocità e precisione.

Ma il pensiero siriaffaccia con forza, è l'ultimo metagramma che stava componendo, non riesce aliberarsene; per scaramanzia aveva voluto partire dalla parola “paura”, eproprio la paura di perdere la concentrazione lo obbliga ad una pausa, siriprende perchè l'inquadratura gli è parsa perfetta, ma ormai la concentrazioneè persa... il bersaglio è perso.

Maria Giovanna Martina - Cannibali

2011-10-16T08:12:00.000-07:00

Una scala ripida, i gradini mezzo sgretolati.

Ogni tanto il passo diventava più alto perché il gradino mancava deltutto.

Era buio.

Un traballante chiarore segnava il percorso; da dietro l’uomo teneva inmano una torcia e respirava.

Respirava attesa e desiderio per lei, che si sentiva allegra e leggera.Che sapeva le sue intenzioni.

Voleva sorprenderlo, voleva entrargli nell’anima. Per svuotarlo.

Lui le aveva detto di quella torre cinquecentesca, una delle tante chepunteggiavano la costa salentina.

Lui era quello giusto…lei lo sentiva.

Somigliava così tanto a suo padre: affascinante ed egoista, che da leiaveva sempre preteso tanto. Anzi tutto!

Quel padre che l’aveva divorata, nutrendosi lentamente della sua animacome un avido cannibale.

Si muovevano entrambi nella luna tonda e luminosa che custodiva il ritmodei loro respiri.

Quello di lui profondo e irregolare. Quello di lei corto e controllato.

Il vestitino rosso a pois bianchi, svolazzante nell’aria notturna,svelava cosce morbide e abbronzate.

E lui sapeva, più su, dell’attaccatura dei glutei, tondi e sodi.

Sapeva anche del suo seno prosperoso, là voleva affondare. Dentro di leivoleva perdersi da tutto e da tutti. Era stanco; davvero. Troppo lavoro, troppiproblemi, pressioni, sbagli e troppa debolezza per continuare a nasconderli. Avrebbevoluto nascondersi anche da se stesso.

E il corpo di lei era perfetto per farlo. Un luogo segreto dove fardecantare la sua anima assuefatta alle lordure quotidiane .

Lei, una giovane donna mediterranea, stravagante ed ingenuache….stanotte poi con quei guanti lunghi lo eccitava alla follia!

Lui aveva finto coccole e tenerezze, eppure ancora non aveva ceduto.

Ma i tempi erano maturi, questa era la notte giusta. L’ultima.

Poi le vacanze sarebbero finite e si sarebbe allontanato ancora unavolta dalla sua terra arida e povera, da cui però non riusciva ad andarsene mai veramente.

Lei è stordita dall’odore selvaggio del mare di notte e dagli occhi dilui che penetrano il suo corpo.

Ecco l’ultimo gradino. Si ferma davanti alla porta scardinata eappoggiata ad una parete dell’unica stanza fatiscente in cima alla torre.

Entrano. Muri che raccontano di disperazione, sesso e goliardiaaccolgono la loro ansia ormai incontenibile.

Lui appoggia la torcia sul pavimento sporco. Un cono di luce, come unfaro impazzito, illumina un punto scrostato del soffitto.

Lei è vicina, lui l’ afferra, con prepotenza la bacia, le invade labocca e poi la morde.

Lei grida, le esce sangue dal labbro.

Ora basta….è stanca di far finta di resistere.

Gli stringe le mani e gli gira le braccia dietro la schiena. Lo spingecontro una parete. Lui sussulta, non credeva che fosse così forte. Lei siabbassa, senza mai staccare le mani dalle sue e lo fa godere con la bocca, magemendo e sospirando gli promette molto di più. Poi lo atterra e comincia a cavalcarlo.

Ombre sinistre danzano intorno a loro. Lei è silenziosa e abilissima.

Vengono insieme, in un amplesso liberatorio e violento, che li sazia.

Lei si alza agilmente ed esce.

Un corridoio intorno alla stanza è circondato da un alto cornicione.

Lei sale, una fresca tramontana le spettina i lunghi capelli, la testareclinata indietro, gli occhi chiusi. Ride.

Lui la segue, si unisce alla sua allegria. Ma lei improvvisamente nonride più, diventa seria, lo invita a salire sul cornicione. Dopo qualcheesitazione lui si convince ad assecondarla in questa burla infantile. Lui sale,lei scende. Gli afferra le gambe e lo tiene fermo. Lui inizia ad irrigidirsi,non gli piace più questo gioco.

Le mani di lei si ancorano alle sue caviglie.

Un lampo di paura si incastra nella ragnatela dei suoi occhi…..forse stasognando. Suoni confusi sgomitano per uscirgli dalla bocca, ma restanointrappolati in gola.

Lei, un’icona in volto, con le sue manine guantate gli tira forte i piedi.

Il baricentro del bacino è fuori asse. Cadrà, è assolutamenteconsapevole, ma nonostante ciò il suo corpo non si arrende ed attua tutti imeccanismi di sopravvivenza: le braccia si muovono frenetiche in cerca diun appiglio, così anche le gambe,l’adrenalina gli avvampa il cuore e sale veloce al cervello.

Poi è silenzio, sta volando. E’ meraviglioso!

Ha posseduto quella donna, è entrato nel suo ventre, lì si è annidato, credendodi essere al sicuro.

Lei attraversa tranquilla la stanza che profuma ancora di sesso. Unaserena calma le invade il cuore.

Si è liberata di un altro come suo padre.

Scendesilenziosamente la ripida scala, mentre il corpo di lui tonfa al suolo edesplode come un fuoco d’artificio.

Fatima Cardoso - Un pericoloso passatempo

2011-10-16T08:11:00.000-07:00

È cosanota, che i dottori devono mantenere il segreto professionale riguardo

ipropri pazienti; fatta eccezione per me e per Raul, e per chiunque altro

credache l’amicizia non si sottoponga alle regole.

Io eil mio amico Raul siamo cresciuti giocando insieme nello stesso cortile,

abbiamofrequentato le stesse scuole e ammirato le stesse ragazze. Poi Raul è

andatoall’Università e io ho proseguito il mestiere di mio padre. Lui si è

laureatoin Psicologia e io ho continuato a tenere aperto il panificio di

famiglia.Le nostre strade si sono divise, oggi Raul è un dottore e io un

commerciante,ma la nostra amicizia continua, accomunata dalla passione per la

pescae per i piedi femminili. Ci piace parlare di questi ultimi mentre

aspettiamoche i pesci abbocchino all’amo. A volte, tuttavia, capita una

giornatadi pesca più lunga delle altre; i pesci sembrano sazi e la voglia di

tornarea casa scarseggia. Si cede allora a una rilassante inerzia che invoglia

a un chiacchieriosommesso e che finisce per strapparti pensieri di cui non

conoscevil’esistenza.

Quelfine pomeriggio eravamo sulla sponda orientale del lago di Como, dalle

partidi Torno, e mentre speravamo che qualche scardola afferrasse l’esca, Raul

mi raccontavadi un suo paziente, un ricco industriale lariano paranoico, che

avevafrequentato il suo consultorio per diversi mesi. Nelle ultime sedute il

SignorBaralli aveva spesso affermato che si sentiva costantemente

perseguitato,e la sua idea fissa era che la moglie lo volesse uccidere.

<<Unpomeriggio Baralli è mancato al nostro appuntamento settimanale>> disse

Raul,<<e il giorno dopo, sul quotidiano, ho letto della sua morte: era stato

uccisodalla moglie. L’articolo spiegava che a metà pomeriggio, più o meno all’

ora incui doveva venire da me, in una improvvisata, Baralli era andato a casa

eaveva trovato la moglie a letto con l’autista. Il ragazzo era scappato mentre

Baralliprendeva la rivoltella che teneva nel cassetto del suo comodino,

inseguendola moglie fino in cucina dove le aveva sparato, sbagliando il colpo.

Ladonna, prendendo un coltello dal cassetto, l’aveva colpito al cuore. Subito

dopoaveva chiamato i poliziotti, ma al loro arrivo il marito era già morto.L’

autistasi è presentato dicendo che quella mattina Baralli gli aveva detto di

nonvenire a lavorare e quindi lui ne aveva approfittato per andare a trovare

lamoglie dell’industriale, con cui intratteneva uno stretto rapporto, perché

sapevache quel pomeriggio Baralli aveva l’appuntamento con il dottore e

sarebberientrato tardi.>>

<<Chebrutta fine. Conoscevi la moglie di Baralli?>>

Moltidei pazienti di Raul erano persone che frequentavano sua zia Carla,

mogliedi un facoltoso lecchese e sorella di sua madre.

<<Una donna di rara bellezza. Miranda. Possiede i piedi più belli che io

abbiamai visto>> rispose Raul senza smettere di fissare lo specchio d’acqua

dellago. Poi continuò: <<La polizia era venuta da me… sospettavano diMiranda

e delsuo amante, evidentemente c’era qualcosa che non quadrava, ma non sono

mairiusciti a provare la loro complicità. Gli ho raccontato quel poco che

sapevo…non sono stato di grande aiuto. C’era un elemento discordante: la

chiamatadi Baralli all’autista, in cui l’industriale diceva all’impiegato di

nonpresentarsi al lavoro. La polizia non è riuscita a rintracciare la

chiamata.Nonostante questa piccola magagna, alla fine, hanno chiuso il caso.

Nonsono riusciti a capire che era stata Miranda a mettersi d’accordo con il

maritoper l’incontro di quel pomeriggio e poterlo uccidere con l’aiuto dell’

autista.È tutto andato come nei piani di Miranda.>>

Ilresoconto di Raul mi stupì. Era strano che lui fosse a conoscenza di quelle

informazioni.<<Come fai a sapere tutte queste cose? >> gli chiesi.

Lui mifissò con uno sguardo confuso. Poi, piano, i suoi occhi divennero

semprepiù freddi. Mi spaventai. Non conoscevo quell’espressione sul viso di

Raul.Nel suo sguardo leggevo rabbia e stupore. Conscio di aver commesso un

erroreimperdonabile, Raul abbassò la testa. Passarono alcuni secondi, mentre

intornoa noi il lago taceva. Poi Raul mi guardò, e nei suoi occhi vidi la mia

fine.

In unlampo, prima che io potessi muovermi, come un serpente che afferra la

suapreda con un balzo, Raul allungò le braccia e strinse le sue dita d’acciaio

intornoalla mia gola. Ero paralizzato. Raul e io eravamo amici, ma ora capivo

di nonaverlo mai conosciuto veramente. Intanto la sua mano mi strozzava la

gola eio faticavo sempre più a respirare. Sentivo il viso pulsare. Iniziai a

dibattermi,a cercare di colpirlo sul viso con i pugni serrati, ma Raul era

moltopiù forte di me, lo era sempre stato. Sentivo le mie forze venire sempre

meno.La sua presa non mollava, e io non respiravo più.

<<Ècolpa di questo sport maledetto. Bisognerebbe andare a pesca sempre da

soli.>>

Lavoce del mio grande amico Raul è diventata un bisbiglio lontano e in quel

momentoho perso i sensi. Ho sentito che lui afferrava il mio corpo, lo

spingevafuori della barca e lo gettava nell’acqua del lago. Prima che tutto

diventassebuio ho pensato che da una parte potevo capire Raul e il suo

desideriodi accontentare un paio d’irresistibili piedini femminili. Mi sono

venutein mente le parole di Groucho Marx: “Amo è una parola pericolosa per l’uomo e per i pesci.

Marinella Beltramini Rosin - la giustizia di Black

2011-10-16T08:10:00.000-07:00

Latrentacinquenne bionda sdraiata sopra quel masso levigato dall’ alta marea eraproprio lei. Stentava a credere di essere riuscita a tornare là, dove il mareincontrava il fiume. Quel luogo lo amava da sempre, sembrava rispecchiare ilsuo essere.Il mare calmo accettava il fiume ed anche nelle giornate di buferanulla era tragico. Così almeno pensava, non lo aveva mai appurato di persona.Di solito Sandra si sdraiava al sole e guardava Giulio giocare con il cane.Godeva di quei momenti. Lei non era una donna perennemente alla ricerca di interessi, dalla vita voleva soloquiete,non aveva velleità di carriera né voglia di lotte per la supremaziadella donna. Lei era pigra, voleva solo amare il suo Giulio e vivere tranquilla.Le piaceva la vita che faceva con il marito e Black, il cane bianchissimo, cheaveva sostituito i figli che non avevano avuto.Certo cani e figli non sono lastessa cosa, ma quell’animale, le aveva permesso di non sentirne lamancanza.Giulio stesso ne era un po’ geloso.Controllava le foto che avevascattato in quel tratto di mare dove un anno prima la sua vita era cambiata.Nonsapeva neanche lei perché vi fosse tornata,forse aveva solo bisogno di confermeper riprendere una certa tranquillità.Quel tratto di mare aveva inghiottito inun attimo l’uomo con il quale aveva passato gli ultimi dieci anni.Quel giornodi un anno fa tutto era crollato in modo tremendamente veloce. L’uomo chelancia un bastone,verso il centro del fiume,il cane che si getta in acqua mentrearriva una barca dal vicino ormeggio. Sembra quasi che venga travolto e Giuliosi tuffa per soccorrerlo, senza tornare più a galla. Il mare non restituirà piùné il corpo dell’uomo né quello del cane e la vita di Sandra da quel momentoandrà avanti con quell’assurdo senso di sospeso, di incompiuto.

Nellefoto lo sfondo era sempre quel tratto di mare. Una di queste l’aveva scattatamentre una barca attraversava il fiume. Era come il ripetersi della scena di unanno fa. Dapprima sembrava non vederla,poi improvvisamente mise a fuoco quellafigura seduta a prua. D’ improvviso il sangue sale in testa ,il cuore si ferma e l’occhio sbatte e siriapre per vedere meglio. Sì, senza dubbio era lui. L’uomo seduto a pruasembrava proprio il gemello di Giulio,solo che lui non aveva fratelli, cheSandra sapesse.Come poteva l’uomo che lei aveva pianto per un anno essere vivo?Perché si era finto morto? Come si chiamava quella barca dalla quale sorridevaquell’uomo? Non riusciva a distinguere nulla. Tra l’altro per lei le barcheerano tutte uguali.Era Giulio che sognava di prenderne una prima o poi.Sichiedeva come avrebbe potuto fare per cercare informazioni sulla barca e suglieventuali proprietari.La testa le stava scoppiando. Lei non era fatta per certecose.Aveva accettato supinamente il responso di morte del marito, anche senzaaverne visto il corpo. Ora come poteva mettersi a fare ricerche? Da doveavrebbe iniziato? Se almeno fosse stata una delle sue amiche intraprendenti che a volte la sfinivanocon i loro mille interessi!Loro sì avrebbero saputo come fare. Le venne inmente Luisa.Sì, Luisa andava proprio bene ,tra l’altro aveva sofferto moltodella scomparsa di Giulio. Le era stata vicina,avrebbe voluto accompagnarlaoggi,ma il lavoro glielo aveva impedito. Lei era l’opposto di Sandra. Minuta,dinamica ,uno studio da professionista che non le lasciava il tempo di mettersu un chilo.Provò subito a chiamarla.La voce metallica del telefonino gracchiòche il numero non era raggiungibile.Odiando tutte le segreterie di questo mondolo ripose in borsa assieme alle foto.Si sarebbe arrangiata in qualche modo.Erapigra sì,ma non del tutto stupida.Lentamente si diresse verso l’ormeggio dellebarche dal quale intuiva fosse uscita la barca.Notò però che tutti gli ormeggierano occupati. Forse la barca non era uscita da lì.Poteva addirittura veniredal fiume.Sono tanti che attraverso i canali scendono al mare e poi la seratornano indietro dopo una giornata di sole. Se così era stato allora volevadire che Giulio, se era proprio lui,abitava tranquillamente in una delle cittàbagnate dal fiume.Fu distratta dai suoi pensieri dal suono del telefonino.EraLuisa.-Mi hai cercato?Cosa volevi?-Sandra restò senza parole sul momento. –Siti ho cercato, ho visto una cosa,ma forse è una visione,forse sono propriostupida.—Ti sento sconvolta,cosa è successo?–Ho visto Giulio.-Cosa? Hai presotroppo sole? Giulio è morto.--No l’ho visto in barca l’ho anchefotografato.-Senti ti raggiungo subito.Vai a casa ed aspettami,dammi il tempodi far la strada.- -Va bene.- fu la sola cosa che Sandra seppe rispondere. ConLuisa era sempre arrendevole e si sentiva sicura.Lei avrebbe saputo cosafare.Come sempre.Le aveva risolto diversi problemi anche con Giulio.A volteultimamente lui era scontroso.Lavorava fino a tardi. Luisa riusciva a fugaretutti i suoi dubbi e le ridava certezze.Forse anche troppo, le venne ora dapensare.Come poteva lei sapere sempre dov’era Giulio con esattezza e riuscire afarlo sempre sorridere anche quando lei lo faceva arrabbiare? No, non potevaessere, Che pensieri strani le stavano venendo. D’accordo che tutta la giornataera strana, ma aver ora dei sospetti su Luisa e Giulio era tremendamentesciocco. Poi perché proprio ora e non averli prima quando Giulio era accanto alei. Però più ci pensava più le sembrava reale la cosa. Luisa era troppoaffranta alla morte di Giulio,tranne poi dopo alcuni giorni tornare felice edattiva come sempre. Inoltre era sempre troppo impegnata per poterla aiutare inquelle piccole mille cose che Sandra si era trovata a dover affrontare. Ladisponibilità di una volta era sparita. Il telefonino aveva spesso lasegreteria. Ora mentre tornava a casa ebbe quasi l’impressione di essere seguita. Si disse che stava propriocedendo. Aveva sbagliato a venire al mare. Non era il caso di prendere sole eda sola. Per lei ora specialmente andava bene il suo solito tran-tran e nientedi più. Però quella sensazione di aver qualcuno alle calcagna nonl’abbandonava.Si voltò di scatto e dietro vide il suo Black. Sembrava cieco.Veniva dietro lei lentamente con passo incerto quasi avesse paura ed avesseperso il suo odore. Lo chiamò e subito il cane cominciò a correre verso dilei.Era proprio lui. Quindi se Black era vivo doveva essere vivo anche Giulio.Allora i mille dubbi che aveva su Luisa riaffiorarono alla mente.AccarezzandoBlack raggiunse casa e mettendo la chiave si accorse che la porta eraaperta.Black cominciò a ringhiare mentre Sandra cercava di frenarlo. Entrò incasa ed il cane si scagliò contro Luisa, che chissà come, era già dentro.Blackaveva preso la donna alla gola e non mollava la presa.Ora Sandra capiva.Luisaera stata coinvolta nella scena dell’annegamento. Black lo sapeva ed ora sivendicava, per l’abbandono, per la vista persa e chissà per cos’altro quei duegli avevano fatto.Sandra impassibile osservava. Quando Luisa non si mosse piùanche Black sfinito rantolò e morì.Il telefonino di Luisa segnalò il messaggio:- Attenta al cane.- Lei ora sapeva che domani qualcuno avrebberitrovato anche il corpo di Giulio da qualche parte in riva al mare o dovunquelo aveva raggiunto la giustizia di Black .

Patrizia Argentino - Mors tua vita mea

2011-10-16T08:09:00.000-07:00

Quando il corpo di Steven Jones, cinquantaseienne romanziere londinese,venne ripescato dai sommozzatori di Scotland Yard non fu un bello spettacolo.L’uomo era sparito ormai da una ventina di giorni e non fu facile riconoscerneil cadavere. L’autopsia stabilì quale causa della morte l’annegamento, oltre arilevare nei tessuti dello sventurato un elevato tasso alcolico. La cosa nonstupì i numerosi fans accorsi davanti alla camera mortuaria dell’istituto dimedicina legale in cui era stato trasportato. Non era un segreto per nessuno,infatti, che facesse abuso di alcolici. Più di una volta era stato raccolto perstrada ubriaco fradicio di scotch. Ma ciò non faceva altro che accrescere lasua fama di bello e dannato, tanto che le donne impazzivano per lui ed eranocapaci di attendere per ore davanti al cancello della sua villa in attesa di unautografo. Questo era stato Steven Jones in vita: una vera e propria star cheaveva fatto guadagnare alla sua casa editrice milioni di sterline. A vederecome era conciato ora sul tavolo di acciaio dell’obitorio non si sarebbe maidetto. La polizia non ritenne necessaria alcuna ulteriore indagine e il caso fuarchiviato come “drowning”.

I funerali furono celebrati una settimana dopo nell’abbazia di Westminsterin forma solenne, come si addice alla morte di una personalità importante.Londra fu invasa da una folla di ammiratori e curiosi che non si vedeva daitempi dei funerali di Lady D. Perfino la regina Elisabetta pensò di farrecapitare dal suo portavoce un messaggio di cordoglio alla BBC.

Ma come aveva fatto quell’uomo tanto noto a scivolare nel Tamigi senza chenessuno se ne accorgesse? Possibile che nessuno l’avesse intravisto aggirarsiubriaco perso lungo le sponde del fiume?

Scotland Yard faceva risalire a mezzanotte circa l’orario dell’incidente …ora in cui il venerdì sera si incontra ancora parecchia gente per stradaall’uscita dei pub o magari a spasso con il cane. Perché mai un uomo così benvolutonon era stato come di consueto accompagnato a braccetto fino a casa, comespesso era accaduto in passato? Queste e tante altre domande frullavano per latesta di chi quel rigido mattino di novembre accompagnò il feretro fino alcamposanto. Soprattutto uno tra i presenti alle esequie non si dava pace. EraMark Taylor, collega scrittore, nonché suo grande amico. Tutti ricordavano diaverli visti assieme qualche mese prima ritratti sul manifesto di presentazionedel Festival della Letteratura affisso per le vie di Londra. A dire il veroMark era stato invitato a presiedere la giuria del festival proprio grazie alleinsistenti richieste dell’amico più noto che l’aveva preso sotto la sua ala dalmomento in cui l’aveva visto precipitare nella depressione. Era da qualchetempo infatti che Mark Taylor non riusciva a buttare giù una pagina decente.Come spesso capita agli scrittori, si trovava in mezzo a un vero e proprio“blocco” e Steven aveva cercato con ogni mezzo di aiutarlo. Per questo orapiangeva come una fontana, consapevole che l’amico fosse il suo ultimoappiglio.

Ma un altro sentimento si stava facendo strada dentro di lui. Quell’impresentabilema pressante sollievo per la dipartita del suo rivale di sempre. Non avrebbe piùdovuto sentirsi in competizione.Mai più stizza davanti alle recensioni sempreentusiastiche dei libri di Jones.

Mors tua vita mea. I latini non dicevano così? E allora perchè si sentivacome dentro a un tritacarne? Può bastare l’invidia a farti sentire colpevole dellamorte del tuo antagonista?

Certo che no, verrebbe da rispondere, ma Mark Taylor stava attraversandouno di quei momenti della vita in cui l’autostima è andata a farsi fottere. Così,quando a due giorni dal funerale ricevette la telefonata di un giornalista diThe Sun che voleva rivolgergli qualche domanda riguardo al suo rapporto diamicizia con lo scrittore morto, non ci pensò due volte. Si sbarbò, indossòl’abito migliore che aveva e corse all’appuntamento deciso a vuotare il sacco.

“Volevo che morisse” esordì Mark. Ma come i suoi ultimi libri, anchel’intervista non fece lo scalpore che si sarebbe aspettato e soprattutto nonservì a lavargli la coscienza. Accrebbe invece la fama di Jones, come capitaogni qualvolta un talento è vittima di una morte improvvisa. La venditadell’ultimo suo testo ebbe un’impennata tale da dover andare in ristampa.

Mark Taylor visse di rimorsi fino alla fine dei suoi giorni e quando morì,del tutto dimenticato in un appartamentino a Carnaby Street, non una parola fuspesa sulle sue opere. Nemmeno un cenno al racconto su quell’artista raffinatospinto giù dal ponte dal suo amante per gelosia. Anche il dandismo aveva ormaifatto il suo tempo.

Giuseppe Vottari - Diavolo d'un Lele

2011-10-16T08:08:00.000-07:00

L’ultima volta che l’ho visto era in piedi a gambe larghecon una pistola in mano.

Tuta Everlast grigionera e preistoriche Adidas Jabbar alte,coppola di velluto D&G e rayban Aviator a specchio. Il suo travestimentopreferito: guerriero da strada griffato made in Mediolanum.

Aveva appena combinato un guaio di quelli grossi, LeleGoverna da via Paolo Maspero. Due metri di muscoli e nervi su una testa caldacome poche altre malgrado i quarant’anni suonati. Il solito pirlone specializzatoin cause perse, ho pensato allontanandomi più in fretta possibile.

Di fronte a quello che per noi restava sempre lostabilimento in disuso della Motta di viale Corsica, anche se ormai da alcunianni il vecchio complesso industriale 1930 circa dove si producevano panettoni,buondì e altre merendine era stato demolito, e al suo posto svettavano unenorme supermercato Maxi Simpli con annesso parcheggio multipiano e un Bricocenter, Lele Governa fiammeggiava come un drago incattivito. Attirava l’attenzionee gli sguardi allarmati dei pedoni e degli automobilisti di passaggio su queltratto di viale Corsica prossimo all’incrocio con la circonvallazione esternapiù di una vagonata di veline svestite e sculettanti.

La pistola puntata in basso, una Beretta 90two a dodicicolpi calibro .40 S&W, la impugnava a due mani. La canna d’acciaio sabbiatoe brunito puntava un corpo sanguinante disteso supino sul marciapiede. Il corpodi un uomo che indossava un’arma e una divisa di cui non avrebbe mai più fattouso.

La colpa dell’ucciso, addetto alla sicurezza del MaxiSimpli, era quella di aver palpeggiato e fatto una proposta indecente allaconvivente di Lele, mia sorella Maddalena, cassiera al Brico. Il che spiega ilmio coinvolgimento nella spedizione punitiva. Che a quanto mi aveva promessoLele, che ormai da qualche anno non frequentavo più assiduamente come facevoquando eravamo ragazzi e appena usciti da scuola mangiavamo di corsa e poi cifiondavamo in strada – per giocare a basket nei campetti di periferia fino ache stavamo in piedi e bazzicare tossici e ladruncoli per capire se si potevadavvero vivere senza lavorare e trovare il grano necessario a ricaricarci etenerci su di giri – doveva limitarsi a una ripassata alla guardia giurata, unastrapazzata per rieducarlo pubblicamente alle buone maniere. Una lezioncinaalla milanese, nelle parole di quel bugiardo patentato di Lele Governa, che miinfinocchia sistematicamente da quando ci siamo conosciuti in seconda media, adodici anni, alle selezioni per la squadra di basket della scuola statale LuigiMajno di via della Commenda, nella palestra dell’edificio 1910 circa. Luidivenne il centro titolare della prima squadra, io il playmaker di riservadella seconda. Lui stella, io gregario. Probabilmente Lele è sinceramentedispiaciuto di non essere mai riuscito a farmi condividere con lui l’esperienzadi giocare da protagonista una finale di campionato provinciale o regionaledegna di questo nome perlomeno quanto lo è del fatto che io la vita da stradanon l’ho mai vissuta fino in fondo e me ne sono tirato fuori prima di rovinarmil’esistenza e trasformarmi in un vero e proprio piccolo criminale di periferia.Quelli da scippi in moto e rapine a farmacie e tabaccherie. Così mi sono persol’esperienza dell’arresto in fragrante, della condanna per direttissima e delladetenzione carceraria, da lui più volte reiterata.

Questa volta la tentazione di mandarlo al diavolodefinitivamente è stata forte perché tra due mesi mi sposo e tra cinquediventerò padre, ma il pensiero che Lele potesse coinvolgere mia sorellanell’impresa punitiva mi ha fatto capitolare. Così mi sono inventato unappuntamento dell’ultima ora, ho chiesto alla titolare dell’agenzia immobiliareper cui lavoro il permesso di prendere la Smart aziendale e alle tre sonopassato a prendere Lele in via Paolo Maspero, nella palazzina a cinque piani1970 circa con vista Ortomercato in cui abita da sempre.

L’ho portato in viale Corsica, depositato davantiall’obiettivo e fino al momento in cui non ha estratto la Beretta mi sonoilluso che tutto sarebbe filato liscio.

Dopo i due spari ho dato gas e sono schizzato via. Hoguardato Lele rimpicciolire nello specchietto retrovisore fino a sparire. L’homaledetto. Ho pensato non mi freghi più e proprio in quel momento, mentrepestavo sull’acceleratore e stringevo il volante come avrei fatto col suocollo, con la coda dell’occhio ho colto alla mia destra, su un vecchio portonedi un edificio malmesso 1950 circa, una sfilza di cartelli di offerteimmobiliari di vendite e affitti in cui mancava giusto la nostra. Ho frenato escalato, messo la freccia e imboccato a razzo un passo carrabile rischiando dicappottare e travolgere due bambine. Sono sceso dalla Smart, l’ho ringraziataper non avermi tradito, ho pensato che Lele forse era riuscito a darsela e nonsi era fatto blindare. Mi sono imposto di non pensare a mia sorella. Mi sonoattaccato al cellulare. Ho chiamato in agenzia per dire che l’appuntamento erasaltato ma forse avevo trovato qualcosa d’interessante. Ho raggiunto il portone,studiato gli annunci e fischiettando mi sono fiondato sulla pulsantiera deicitofoni per fare un po’ di vero lavoro di strada. In fondo, non sono che unagente immobiliare.

Giancarlo Montalbini - Cuori solitari

2011-10-16T08:07:00.000-07:00

La camera è in disordine. Il letto sfatto e la camicia dilui buttata distrattamente sulla poltroncina di velluto rosso vicino allafinestra.

Lei sorride pensando a com’era cominciato tutto: unatelefonata, uno scherzo che non immaginava dove l’avrebbe portata, un gioco checol passare delle settimane, dei mesi, è diventato terribilmente serio.

A volte si sente come presa in un vortice, una spirale dacui non può più uscire. Ma lei non vuole uscire, non vuole liberarsi di quellaterribile e stupenda ossessione.

C’è stata una stagione della sua vita in cui nulla aveva piùsignificato, nessun gusto, nessun sapore, nulla che valesse la pena di esserevissuto. La depressione è una brutta compagna.

Lei ne era venuta fuori, dopo aver toccato il fondo, graziealla psicoterapia e ai farmaci. Oggi però si rende conto che se non avessefatto quella telefonata forse nonsi sarebbe salvata.

Una rivista di cuori solitari, un cellulare, una chiamatache le aveva cambiato la vita. Aveva scoperto un universo di emozioni nuove,passioni e sensazioni sconvolgenti che le hanno restituito il senso del vivere.

Ha anche imparato che c’è un momento della ragione e unmomento del cuore.

Quando sentiamo che un’esperienza è vitale per noi, a quel punto dobbiamo buttarci a corpomorto, dobbiamo metterci in gioco fino in fondo, senza paura di scoprirci, dicadere, di farci male. Il rischioè nelle cose. Se ciò che stiamo vivendo è davvero importante vale sempre lapena rischiare. E’ l’unico modo per non avere rimpianti.

E dunque vive ogni storia d’amore come se fosse la prima ol’ultima, senza calcoli e senza tentennamenti, dando tutta se stessa e senzapensare a quello che accadrà domani.

La camicia finirà nell’armadio accanto alle altre.

E’ un gioco pericoloso il suo, lo sa bene. Proprio perquesto, adesso che ogni cosa è compiuta, deve stare attenta a non fare passifalsi, deve rimettere tutto in ordine, liberarsi del corpo e cancellare ognitraccia. Solo dopo potrà di nuovo prendere in mano il telefono e contattare lasua nuova vittima.

Elena Glorini - MMS

2011-10-16T07:58:00.001-07:00

Aveva pensato a tutto nei minimi dettagli. Non avevalasciato impronte nell'appartamento, aveva ucciso facendo sembrare accidentalela morte dell'anziana vicina di casa, era riuscita ad impossessarsi deigioielli e dei risparmi nascosti nella credenza del soggiorno e soprattutto siera procurata un alibi inattaccabile. Il delitto perfetto.

Sicuramente la polizia avrebbe interrogato tutti icondomini per verificare se qualcuno avesse visto o sentito qualcosa disospetto provenire dall'appartamento di Matilde Galante in quel tardopomeriggio di agosto, ma, quando sarebbe arrivato il suo turno, lei era prontaa recitare la parte che aveva preparato con cura. Inoltre aveva nascosto larefurtiva in un posto sicuro, da cui l'avrebbe recuperata dopo qualche tempo,appena le acque si fossero calmate.

Fu distolta dai suoi pensieri dal trillo cheannunciava l'arrivo di un nuovo messaggio sul cellulare. Si trattava di un MMS.Guardò l'immagine incuriosita e sul suo viso spuntò un'espressione prima incredulapoi di terrore. La foto riproduceva il suo incontro del pomeriggio a casa dellavecchia Galante. Era stata scattata da un'angolazione particolare, come se lapersona intenta a fotografare fosse distesa sul pavimento, oppure seduta perterra, in ogni caso sembrava essere bassa di statura. Un bambino, ipotizzò.Controllò il mittente: la sua amica Anita, che abitava nel palazzo di fronte.Probabilmente uno dei figli piccoli aveva iniziato a giocare con il cellularedella madre, scattando foto dal balcone e immortalando per caso l'incontro chelei aveva pianificato con tanta cura. Per uno strano scherzo del destino avevapoi inviato la foto ad uno o più nominativi presenti sul cellulare; inutilesperare che l'avesse casualmente inviato solo al suo.

Ormai non aveva scampo, il suo alibi era crollato;settimane di preparativi vanificati da un gioco che aveva firmato la suacondanna.

Quando la polizia suonò alla sua porta per i controllidi routine, aveva ancora il cellulare tra le mani e un'espressione di terroresul volto.

Mauro Nichilo - Disperazione

2011-10-16T07:57:00.001-07:00

Guardava ladisperazione negli occhi della donna. Una disperazione composta, sobria, maallo stesso tempo così profonda da restare indelebile. Era a pochi passi da luiche fino a qualche ora prima era stato l'amore della sua vita, vita che oraaveva lasciato spazio ad una morte che era sopraggiunta in modo lento. Eramorto dissanguato. Gli aveva detto che sarebbe rientrato senza tardare, ma cheprima doveva passare da una persona per bene che l'avrebbe finalmente aiutato.Lui, Marco, era un piccolo spacciatore, uno di quelli che vendeva per farsi mache ne voleva uscire per vivere la sua storia d'amore con Monica. Lui guardavail corpo senza vita del ragazzo, e sentiva ancora la lama affondare nellacarne. Le coltellate erano state inferte in modo spasmodico, con l'unico finedi martoriare il corpo il più possibile a testimonianza di una rabbia feroce,inaudita. Adesso era calmo, impassibile, incurante del fatto che qualcunopotesse notare anche solo un piccolo particolare che lo riconducesse aldelitto. Non era il primo, e non sarebbe stato l'ultimo. Conosceva ogni mossa econtromossa ormai. Era sicuro di se. Mentre guardava i sanitari coprire ilcorpo del giovane spacciatore, pensava alla sua Susanna, morta a 16 anni peruna dose tagliata male. Adesso ne avrebbe avuti 30. Qualche volta accade chel'assassino resti sulla scena del delitto a far la parte del curioso, lui c'erasempre. Non se ne perdeva uno, restava a guardare gli agenti in silenzio finoalla fine. Fino al momento in cui venivano apposti i sigilli alla porta.Fino al momento in cui qualcuno gli diceva:" andiamo ispettore, quiabbiamo finito".

Francesca Tombari - Tre minuti

2011-10-16T07:56:00.002-07:00

- Accidentia me e alle scarpe nuove, mi devo fermare.

La nebbia piroettava fra la luce dei lampioni accesi di unviale alberato, la fermata dell’autobus a pochi passi, la panchina al lato.

- Unultimo sforzo e poi mi siedo.

Una vecchia Mercedes rosso amaranto fu messa in moto, ilfumo del tubo di scappamento si unì alla nebbia in una danza leggera finendoper disperdersi fra i rami secchi di un vecchio tiglio.

- Buonasera,mi scusi sposto le buste un po’ più in là mi devo sedere, sa le scarpe nuove…

La giovane donna stretta in un cappottino verde smeraldoriuscì a sedersi non finendo però la frase che quell’uomo infossato nelle suespalle ricurve le scivolò in grembo, sentì il peso del suo viso sul pettomentre il braccio sinistro le accarezzava una caviglia.

- Bestiache non sei altro, pervertito, cretino.

Lo schiaffo che ne conseguì fece cadere l’uomo a terra,mentre la ragazza alzandosi di scatto fece ruzzolare l’intero contenuto dellebuste, uova, tonno, salsa di pomodoro ed una decina di mele rosse che in filaindiana sfilarono lungo il marciapiede.

Gli occhi erano aperti, la bocca piegata in una smorfia didolore.

La ragazza iniziò ad osservare l’uomo dapprima rabbiosa poiavvicinandosi un poco stupita dall’assoluto silenzio e dalla sua freddaindifferenza si sentì gelare il sangue nelle vene così come lo erano quelle diquel vecchio, ormai morto.

- Aiutooooooaiutoooooooo

- Misto sentendo male, respira, respira, come lo spiego ora sto morto e gli ho datopure uno schiaffo!

La sirene spiegate di due auto dei carabinieri feceroimpallidire la ragazza che già in verità aveva sulle guance l’unico colore rosapesca di un fard luminoso di buona marca.

In cinque uscirono dalle auto che le si fermarono davantialle sue scarpe il cui dolore causato ai piedi era ormai un ricordo

- Nonso cosa sia successo, sapete le scarpe nuove mi sono seduta e e e che ne so èscivolato a terra morto.

- Daquanto tempo è qui?

- Comesi chiama?

- Perchéla spesa è tutta a terra?

I carabinieri iniziarono a fare domande senza lascarle intempo di ragionare sulle risposte.

- Ioio, da poco, non lo so, non mi ricordo, a che ora parte l’autobus?

Non si ricordava neppure più il nome figuriamoci laricostruzione di quegli ultimi minuti.

In quel momento la mercedez rosso amaranto parcheggiòlentamente al lato opposto della strada, si udì il rumore del freno a manotirato al massimo e la portiera dalle cerniere non più fiammanti.

La ragazza osservò la donna che ne uscì, di corporaturaminuta, camminava claudicando, indossava una vecchia pelliccia di visone.

- Abbiamoavuto una telefonata anonima diceva che qui si trovava il cadavere delprofessor Giuseppe Orsellini.

- Ionon ne so nulla di questa storia.

La donna aveva ormai attraversato la strada.

- Chiedeteloa lei, ho visto la sua auto allontanarsi pochi istanti prima che arrivassivicino alla panchina.

- Leichi?

Disse il carabiniere che a ginocchia abbassate osservava ilcadavere, dalla cui bocca ora usciva un rivolo di sangue denso e scuro comemarmellata di mirtilli.

- Parladi me, sono io che vi ho chiamati, non volevo fuggire, ma aveva un’ultimaquestione da sbrigare.

- Leichi è.

Disse il carabiniere con il taccuino in mano.

- SonoClotilde Rupoli, lo amavo, un tempo ormai lontano, lo amavo

- L’houcciso io arrestatemi pure.

- Eperché lo ha ucciso?

Continuò il carabiniere non staccando la penna dal taccuino.

- Miaveva detto “vado a fare la spesa e torno” e non è più tornato.

- Questamattina passando con l’auto l’ho rivisto, mi sono fermata e gli ho chiesto semi riconosceva, lui con sguardo assente mi ha detto “sei una delle tante a cuinon ho riportato le uova in tempo” poi ha riabbassato lo sguardo ignorandomi,io l’ho scosso, gli ho detto che lo avevo atteso per anni lui mi ha risposto“vedo che comunque hai mangiato” avevo l’ombrello chiuso sotto braccio hotentato di colpirlo lui si è scostato, gliel’ho puntato contro ed il destino havoluto che scivolassi finendo per infilzarglielo in ventre, non mi dispiace poicosì tanto per lui, più per la spesa che ora è sparpagliata la a terra.

Nicoletta Longoni - La badante

2011-10-16T07:56:00.000-07:00

L'uomo guidava distratto: gli avvenimenti diquella giornata lo avevano letteralmente sfinito, svuotato...era completamentea pezzi!

Per fortuna, presto tutto sarebbe tornato alla normalità e l'incubosarebbe finito. Ora doveva solo fare il “lavoro”.

Così, accostata l'auto al ciglio del lago,doveva sbarazzarsi di Lei, del suo cadavere. O meglio: di quello che restava diLei, del suo corpo fatto a pezzi.

Il lago in verità era un laghetto che ladomenica ospitava i vari pescatori per disputare gare di pesca amatoriale...

“Questa domenica il trofeo sarà speciale”,pensò l'uomo mentre gettava nell' acqua i vari sacchi neri.

“Già! Un trofeo in carne e ossa!” e rise diuna risata serafica e maligna.

E anche questa volta era andata. Anche questavolta aveva ripulito tutto, finalmente sua madre poteva essere nuovamente fieradi lui.

Già: la sua anziana madre che alla venerabileetà di ottantasette anni aveva ancora il potere di comandarlo a bacchetta comeoggi, liberandosi dell'ennesima badante che, come tutte le altre, ambivano soloai soldi della vecchia madre...tutte uguali, tutte donne senza arte né parte,donne da eliminare, unavolta per tutte.”Dannate donne!” pensò l'uomo “io vi odio tutte, tutte!”.

Così,poi, era lui a doverle far sparire, dadue anni a quella parte, da quando, nella loro casa, erano iniziate leprocessioni di quelle badanti venute per accudire la madre...donne che duravanocirca tre mesi...eppoi venivano regolarmente rimpiazzate da altre, nellasperanza di trovare quella giusta per la sua adorata madre.

“La prossima andrà bene, me lo sento!” siritrovò a pensare mentre, riavviando la sua auto, si accingeva ad andare allastazione. Un'altra donna sarebbe rientrata a casa con lui...un'altra badante.

Cinzia Bordon - L'infallibile killer

2011-10-16T07:55:00.002-07:00

Il modus operandi era sempre lo stesso. Venivacontattato attraverso un’inserzione sul giornale locale il primo sabato delmese: “Vendesi attico da 200 metri quadri a pochi minuti dal centro”. Il costoesorbitante era seguito da un numero di casella postale. In cambio dei datidella propria banca per l’accredito di quanto indicato nell’annuncio e di unnumero di telefono, il committente gli comunicava dove e quando la vittimasarebbe stata sicuramente avvicinabile. Solo allora, e non prima, gli arrivavasul cellulare la foto e il nome della persona da uccidere.

Lo chiamavano l’infallibile killer perché nonsbagliava mai un colpo. Era un vero professionista, il migliore sulla piazza.Non lasciava né tracce né testimoni, e la polizia non era mai riuscita acatturarlo, né tanto meno risalire al mandante.

Anche questa volta, aveva seguito le istruzioniricevute, ed ora era seduto accanto al corridoio, in un posto prenotato confalso nome, nel primo scompartimento del secondo vagone, di un treno diretto inLiguria.

Con apparente disinteresse cominciò ad osservare icompagni di viaggio seduti nel suo scompartimento.

Di fronte a lui un ragazzo con i capelli ricci eocchialini tondi leggeva un manuale sul mercato azionario, più a destra sedevauna signora anziana pesantemente truccata e avvolta in un enorme scialle;accanto al finestrino stava una donna sciatta e informe con una borsa di teladalla quale spuntava un netbook.

Accanto a lui sedeva un signore con capelli lunghi ebiondi, abbronzatissimo, in giacca e cravatta e più in là, vicino alfinestrino, un uomo con un bastone, folta barba nera, felpa scolorita e costosecalzature.

Fra poco avrebbe ucciso uno di loro.

Quando sentì la vibrazione nella tasca, emise unlungo sospiro mentre gli occhi si posavano ancora una volta sulle possibilivittime. Era arrivato il momento. Prese il cellulare e lo guardò. Ma questavolta, una leggera esitazione gli imperlò la fronte. Non c’era nessuna foto masolo un messaggio: “Sei caduto nella trappola. Leggendo il messaggio hairivelato la tua identità. Adesso so chi sei e ti ucciderò come hai fatto conmio fratello!”.

Tra le cinque personepresenti nello scompartimento, una sicuramente aveva inviato il messaggio e lovoleva morto. Ma chi?

Il treno entrò in unalunghissima galleria e tutto si oscurò. Quando la luce tornò l’uomo biondoabbronzatissimo giaceva a terracon un coltello conficcato nel petto.

L’infallibile killer nelfrattempo aveva lasciato lo scompartimento dirigendosi all’ultimo vagone, in unposto prenotato a suo nome, con un aspetto totalmente diverso. La polizia nonavrebbe potuto collegarlo al delitto.

Compiaciuto per la suamemoria eccezionale, l’infallibile killer sorrise. Per ogni persona uccisa,preparava un dettagliato dossier contenente anche le foto dei familiari e nonaveva avuto dubbi su chi fosse, tra loro, il fratello di una sua vittima. Ehsì, nessuno poteva fermarlo: l’infallibile killer avrebbe ucciso ancora.

Luigi Viola - Carlos e basta

2011-10-16T07:55:00.000-07:00

Mi chiamano Carlos, Carlos ebasta.

Vivo sulla costa dell’oceano epasso il tempo a pescare. A vedermi con la

canna tra le mani non si direbbeche ho ucciso un uomo.

È stato nei cessi del museoThyssen che l’ho fatto secco, senza una ragione,

solo per provare l’emozione diammazzare qualcuno. Le persone parlano della morte

senza sapere cosa sia: io erocurioso di vederla da vicino, la morte.

Prima di scappare qui vivevo aMadrid. Quando abitavo nella capitale

dipingevo quadri per una galleriache sta in calle Atocha, nature morte che mi

facevano campare.

Ho scritto anche una guida dellaTaverne di Madrid, non ha mai venduto niente

ma posso dire di aver fatto anchequello. L’idea delle taverne era una scusa per

starmene fuori tutta la nottesenza dovermi giustificare con mia moglie.

La storia dell’omicidio ècominciata proprio lì, nelle taverne. A furia di

frequentare gente sbandata, senzaun lavoro, o una casa dove tornare, ho pensato che

se ne avessi fatto fuori uno nonse ne sarebbe accorto nessuno. E così ho scelto il mio

uomo tra i randagi peggiori, traquelli che non avevano un documento, e nemmeno

amici, o qualcuno ad aspettarlida qualche parte.

C’è voluto poco per trovarlo: altizio ho detto che al Thyssen esponevano dei

miei quadri e volevo farglielivedere.

Quando siamo entrati al museoavrei voluto portarlo subito nei bagni e farla

finita, per godermi la scena, masiccome lui stava a bocca aperta davanti alle tele, gli

ho fatto vedere qualche sala,perché ho pensato, così negli occhi gli rimane qualcosa

di buono di questo mondo.

Poi gli ho detto che dovevoandare al cesso, che mi doveva accompagnare. E

quando siamo stati lì, gli hofatto: adesso ti appoggi con il culo al lavandino, chiudi

gli occhi, e guardi in alto cheti faccio una sorpresa.

Lui si è messo come gli ho dettoe io ho tirato fuori dalla tasca un coltello,

pronto a tagliargli la gola, soloche prima di farlo sono stato lì un momento indeciso,

perché non avevo idea di come colpirlo,così lui mi ha detto se poteva aprire gli

occhi, con la faccia allegra diun ragazzino alle giostre, e allora gli ho risposto che era

questione di un attimo. Ho presola rincorsa e gli ho tagliato la gola come lo può fare

uno per la prima volta. Tantoforte che la coltellata gli ha strappato tutto e lui è

caduto per terra senza direniente.

Morire è una stronzata, ci vuoleun secondo, prima sei vivo e poi non sei più

niente; un sacco svuotato disangue. Di tutta la tua intelligenza, furbizia o cattiveria

non resta niente. Sangue, quellosi, un mucchio di sangue, una pozza che ho sempre

davanti agli occhi.

Un giorno morirò anch’io. Per oravivo di fronte al mare e so come muore un

uomo. Quello che posso dire è cheuna volta ero un tipo allegro. Adesso non rido da

un sacco di tempo, i pensieri miattraversano la testa come piccoli lampi, qualcuno fa

più luce degli altri, qualcunoprovoca la pioggia.

Io attraverso la vita in questo modo.

Emma Lo Duca - L'agguato

2011-10-16T07:54:00.001-07:00

Ho studiato da mesi i vantaggi di questa miapostazione.

Da mesi ho osservato i loro movimenti, i loroorari, la loro strategia.

Ho calcolato e previsto ogni singola mia mossa persfruttare le luci, le ombre del terreno nelle

angolazioni dei palazzi . Ho rifatto il percorsoper impedire loro ogni possibilità di fuga.

Si allontanano gli ultimi clienti del negozio.

Le luci si spengono sulle vetrine dove forme diparmigiano, piatti imbanditi di mostarde colorate,

allettanti rotoli di salsiccia acciambellata inattesa, affettati in artistiche volute, vengano celati da

saracinesche abbassate . Ma nessuna saracinesca puòimpedire alla loro diabolica maestria di

penetrare nell’interno.

Nell’ombra vedi sbucare dal vicino tombino le lorodue figure scattanti , veloci e furtive.

Fibrillano i mie sensi in agguato.

E’ giunta l’ora . L’oscurità mi è amica. Non misfuggirete!

Ma ecco ad un tratto, due innamorati si abbraccianodavanti alla mia postazione. I muscoli già

inarcati per l’attacco, scattano per una mollainarrestabile.

E’ agghiacciante il suono che esce dalle mie fauciinsieme ai gridolini degli innamorati e allo

squittiodei fuggiaschi ancora una volta salvi! Sono un gatto!

Francesca Panzacchi - L'ombra

2011-10-16T07:53:00.002-07:00

Era una sera come tante. Sarastava rientrando a casa. Non era poi molto tardi, il buio era ancora macchiatodai colori del tramonto. Poca gente in giro e negozi già chiusi. E poi queipassi… leggeri e veloci dietro di lei. Poteva udirli chiaramente eppure ognivolta che si voltava il rumore dei passi cessava. Pensò ad uno scherzo dellapropria immaginazione. Guardò alle sue spalle ancora una volta. Non c’eranessuno, soltanto un’ombra, pochi metri dietro di lei. Il cuore le scoppiavanel petto. Forse avrebbe dovuto correre più veloce che poteva, ma con ogniprobabilità quell’ombra l’avrebbe raggiunta. Forse poteva provare a gridare e achiedere aiuto, ma difficilmente qualcuno l’avrebbe aiutata.

Si sa che tutti hanno paura delleombre.

Rimase lì immobile, attraversatada mille pensieri, incapace di reagire alla propria paura. L’ombra divenne piùgrande, ora la sovrastava completamente. Sara chiuse gli occhi per qualcheistante, poi li riaprì sperando che fosse scomparsa. No, l’ombra mostruosa eraancora lì… più cupa e più densa di prima.

Sembrava che si nutrisse dellasua paura.

Decise allora di lasciarsiavvolgere da quell’ombra scura, perché sentiva che essa faceva in qualche modoparte di lei. Forse erano la stessa cosa, lei e l’ombra sconosciuta.

Si appartenevano.

All’improvviso Sara provò unostrano stordimento, le forze di colpo l’abbandonarono. Il passante che la trovòpriva di sensi la soccorse con gentilezza e la ragazza si riprese subito.Dell’ombra non c’era più nessuna traccia.

Ma Sara sapeva che quell’ombraadesso era dentro di lei.

Sabrina Riva - 15 anni dopo

2011-10-16T07:53:00.000-07:00

Erada un po’ che Giorgio pensava a quello che era successo molti anni prima; erapassato tanto tempo, ma in effetti sembrava fosse successo ieri.

Peranni non aveva più pensato a quel giorno, ma oggi quella telefonata anonima : quellavoce alterata di donna, gli aveva rivelato che l’uomo, l’amico di un tempo chelui pensava morto da 15 anni , era invece vivo e si era rifatto una vita.

Giorgioall’inizio aveva cercato di non credere a quelle parole, ma quella donna avevadetto cose che solo lui sapeva. No, non solo lui : cose che lui e quell’uomosapevano, cose che dovevano essere ormai sepolte da 15 anni e che invece oggiritornano con un passato ingombrante, pesante, doloroso. Riportano alla menteuna decisione sofferta, forse ingiusta ma necessaria, una decisione che avevamesso fine ai tormenti di Luisa, sorella di Giorgio.

Sìperché per Luisa, lui, Giorgio, aveva pensato, poi deciso di uccidere l’uomoche l’aveva fatta soffrire.

Erastato fin troppo semplice : dopo la solita partita a tennis del giovedì l’avevatramortito con del sonnifero nella birra, l’aveva caricato a fatica sullamacchina e l’aveva buttato giù dal ponte nel fiume Adda. Il corpo non era maistato ritrovato, ma tutti avevano pensato che fosse morto, che la correntel’avesse trasportato chissà dove. E lui, Giorgio, nemmeno lontanamente fra isospettati grazie a una geniale idea : qualche sera prima aveva convinto Francoa scrivere per scherzo un biglietto d’addio come se avesse voluto suicidarsi.Giorgio l’aveva fatto sembrare un gioco e anche lui aveva scritto il suo, poili avevano letti, avevano riso e avevano buttato via i biglietti che poiGiorgio aveva prontamente recuperato e quella sera aveva lasciato quelloscritto da Franco sul sedile dell’auto ferma sul ponte.

Adessoperò quella telefonata gli aveva di nuovo sconvolto la vita dopo 15 anni dipace.

Macome avrà fatto a sopravvivere alla caduta nel fiume? Come avrà fatto ascappare, a trovare aiuto? Avrà capito subito che era stato Giorgio a tentaredi ucciderlo? Sì deve aver capito tutto altrimenti non si spiegherebbe perchénon si sia più fatto vivo con nessuno.

MaGiorgio non poteva permettere a quell’uomo, a Franco, di ritornare, di rivedereLuisa. No non poteva nemmeno permettere che Franco continuasse a vivere come seniente fosse.

Luiche aveva creduto per 15 anni di averlo ucciso, adesso doveva ricominciaretutto daccapo, doveva pensare a come ucciderlo ancora. Sì, era questo il suochiodo fisso da quando aveva ricevuto la telefonata di quella donna : pensare,organizzare, inscenare ancora una volta la morte di Franco.

Francesca Negri - Ossessione

2011-10-16T07:52:00.002-07:00

Comepietra ti resto a guardare.

Icapelli, i tuoi capelli…sono miei, mi dico, miei. Li stringo al volto percercarne il profumo, ti abbraccio e poi piango. Ma stanno arrivando. Non c’èpiù tempo, bambina mia, ti devo lasciare. Sono vicini, troppo vicini. E’ ora diandare.

Corri, midico, corri lontano. I miei piedi calpestano la strada come zoccoli di un cavalloimpazzito. Corro ma non so dove. Vedo una strada, a destra, ma il grigio deimuri mi confonde. Mi sento smarrito in questa notte che si mangia i colori. Poileggo: via della Costituzione, amore, te la ricordi? C’è quel panificio in cuiti portavo la notte. Ti ricordi, bambina mia, il profumo di pane appenasfornato? Mi obbligavi a fermarmi, bambina mia, ad annusare quell’odore didolce e salato. Ti piaceva essere amata in mezzo agli odori, anche quelli piùstrani. Lo riconosci, allora, quest’odore di ferro? E’ sangue, bambina mia. E’odore di sangue che ho addosso. Mi cola dalle mani, sgocciola dalle dita e miimbratta i vestiti, il maglione, le scarpe, fin dentro i calzini. Si confondecon l’odore fruttato dei tuoi capelli. I miei capelli.

Li sentoalle spalle, gridano di fermarmi. Ma cosa vogliono, bambina mia? Sono miei, glidico, miei! Lo capisci? Diglielo anche tu, diglielo che sono miei.

Sonotanti, almeno quattro, forse cinque. Corro ma le gambe mi tremano. Le scarpelisce mi scivolano sull’asfalto bagnato e cado. Sono addosso. I loro anfibineri mi colpiscono ai fianchi, in faccia. Mi prendono a calci, bambina mia. Ilrespiro mi manca, mi manca la voce e mugugno. I miei capelli, dico, i mieicapelli, sono miei. Ma non capiscono. Fottuto bastardo, urlano, pezzo di merda,e pestano. Mi puntano una pistola alle tempie e non posso rispondere, possosolo stringere ancora più forte. Pazzo squilibrato! E mi afferrano i polsi. Poidue manette.

Cheschifo, sento, le ha fatto lo scalpo questo figlio di puttana. Ma sono miei,penso, i miei capelli... Un calcio mi perfora lo stomaco. Ho freddo, bambinamia, tanto freddo. La luce si fa sempre più fioca e non vedo più nulla. Con uncolpo di manganello mi spezzano le nocche di entrambe le mani.

E’ tuttofinito. I tuoi capelli mi cadono dalle dita rotte, una ciocca alla volta. Io…ionon potevo lasciarli, bambina mia. Tu non mi potevi lasciare, bambina mia.Capisci? Sì, tu lo hai capito. Ed ora è tutto finito, insieme ai tuoi capelliche si mischiano al sangue e al fango di questa terra. Tutto finito.

Giorgio Simoni - Io... destino!

2011-10-16T07:52:00.000-07:00

Sul ponte salmastro, lascio losguardo sfocare sulla costa che si allontana; l’acqua,

agitata dalle eliche, riflettegli aloni aranciati dei fari notturni ormai accesi. Il

porto brillante di lucisbiadisce nella foschia, che eterea, ammanta sullo sfondo

del cielo le montagneazzurrine.

Una crociera, in fondo, è unabuona idea; anche se inaspettata. Sento salire in me

intense emozioni. Laprenotazione tardiva, ha fatto sì, che la mia cabina si trovi

molto in basso. Quando hoaperto la porta, mi è sembrato d’entrare in una

navicella in partenza per laluna. Ho già provveduto a disfare la valigia; il mio

odore, diffondendosinell’ambiente, durante la cena, la renderà più familiare e

forse riuscirà a conciliare ilmio sonno.

In attesa dell’apertura delristorante rimango ancora un attimo affacciata alla

balaustra a godermi il mare. Ilponte è gremito: gruppi che sorridono, famigliole

che pianificano, coppiette cheflirtano e una torma di single che si scrutano… tra

questi io e… lui. “Ma dov’è?”Non lo vedo più… “Ah sì, eccolo!”

La sala si apre, due eleganticamerieri in livrea bianca e oro, accompagnano le

ante della porta alleestremità. I tavoli ovali sono candidi e apparecchiati di tutto

punto; dal soffitto pendono luminosissimilampadari di cristallo. Tutto scintilla.

Un elegante maitre in nero,chiede il cognome e indirizza gli ospiti ai tavoli. Mi

sono appena seduta che unafamigliola con bambini prende posto alla mia sinistra,

poi è la volta di una anzianasignora, dallo sguardo troppo audace. Infine di fronte

a me si accomodano due giovani:un ragazzo e una ragazza. Dopo alcuni minuti di

convenevoli e presentazioni hocapito che la matrona è in cerca d’avventure, che

la famigliola sarà una tragediae che gli unici con cui potrò conversare

serenamente saranno la coppiadei ragazzi.

I camerieri hanno iniziato avolteggiare tra i tavoli; presa da un dubbio, apro la

borsetta e guardo all’interno…“Ok l’ho presa!” Tornando al tavolo riprendo la

conversazione, ma quelle parolevuote e banali, il brusio dei bambini, la litania dei

genitori, mi travolgono eallora, volo lontano da lì.

Chissà lui dov’è seduto, mivolto e guardo in giro, ma non lo vedo.

La cena è terminata; la noia haspento la magia che c’era in me nell’attesa di

quest’avventura. Uno sbadigliocerca un varco per uscire, lo combatto con

determinazione e la mia boccasi deforma in una smorfia innaturale; “sarà colpa

della stanchezza per lagiornata faticosa?”

Sento qualcuno che si avvicinae invade il mio spazio vitale; mi volto…

«Un raggio di luna ha colpitola nave?» la voce esce pacata e rotonda;… è lui.

«Dove?» cerco di stare al giocoe mi volto verso le vetrate che danno sul corridoio

esterno.

«Nei tuoi occhi.» Una flûte dalliquido dorato e brillante di bollicine si solleva

sotto il mio naso.

“Touché… Ma che sorpresa!”Cerco di organizzare in pochi secondi i miei

pensieri. Spingo gli zigomi ailati e mi esibisco nel sorriso più verosimile che so

fare.

«Grazie.» Accetto lo champagne.

“Dicono che la crociera sia lavacanza ideale per un single in cerca di avventure,

ma qui abbiamo battuto tutti irecord!” penso, ancora disorientata.

«Casanova era un dilettante alconfronto!» dico mistificando serenità.

«Non esageri, la prima occhiatal’ha lanciata lei, se non sbaglio, non è vero…

signorinaa?»

«Elisa» mento.

“Accidenti che sensibilità; eio che credevo di essere stata discreta!”

Non riesco a sfuggire al suomodo elegante e intelligente di circuirmi. Due ore più

tardi siamo ancora seduti alpiano bar del penultimo ponte… “E’ già convinto di

portarmi a letto.”

Il mare, oltre i vetri, scorrecangiando riflessi perlacei, la luna si è alzata

impallidendo sull’orizzonte. E’una serata meravigliosa; senza tempo.

La mia consapevolezza inizia avacillare: sarà l’effetto dell’alcool? Sarà la

stanchezza? Adesso sarebbeanche comprensibile. Oppure sono i suoi occhi dolci

e le sue parole calde che hannofatto breccia?

Dopo la riflessione dico: «Hobisogno di una boccata d’aria fresca» e mi muovo

decisa. Amplifico l’ancheggiaree mi avvio verso l’uscita. La brezza esterna mi

schiaffeggia e fa muovere leciocche dei capelli che mi coprono il viso, mi

appoggio alla balaustra e misporgo oltre la murata della nave. Devo riflettere,

pensare e concentrarmi: “Checosa sto facendo?”

«Quello che provo con te, non l’ho mai provato» lui siavvicina al mio viso.

«Lascia perdere» dico decisa.

«Non sto scherzando… sonosincero» la sua mano si appoggia sulla mia spalla.

«Abbiamo tempo, vattene adormire.» Allontano la sua mano.

«Sei bellissima.»

«Ok… vado a dormire io.» Mivolto decisa e m’incammino lungo il ponte.

La sua mano, ora più decisa, miafferra il braccio.

La mattina è serena, il soleillumina un giorno immensamente celeste, mi affaccio

sulla terrazza del ponte alto.I miei occhi faticano a superare il gonfiore.

“Alle notti come quella appenatrascorsa non riuscirò mai ad abituarmi. Devo

tornare in cabina a fareun’altra doccia fredda.”

Nel bar, al ponte numero dodici,c’è una forte agitazione. Il sussurro diventa voce

chiara, “stamattina hannotrovato un uomo morto sul penultimo ponte, proprio

davanti al piano bar”.

«Chi era?» chiedodistrattamente al barman nero.

«Un uomo moro, sui quaranta»risponde, mentre preme la polvere nel filtro.

«E com’è morto?»

«Sembra che abbia avuto uninfarto.» Il barman, appoggia la tazza del

macchiatone sul piano delbanco, davanti a me.

Afferro la tazza dal suoorecchio, la sollevo e soffio sulla schiuma bianca tracciata

dal vortice ocra del caffè chel’ha trafitta.

“La mia vacanza è appenainiziata.”

La piscina, per essere sulponte di una nave, è immensa, c’è anche la spiaggia di

sabbia vera. Ho assaporatotutto il giorno questa atmosfera festaiola. Del brutto

evento della mattina non neparla più nessuno.

La cena è trascorsa, meno maleche al mio tavolo ci sono Luca e Federica, i due

ragazzi, altrimenti i pastisarebbero una vera tortura. Quei mocciosi, viziati da

genitori insulsi, sono lospecchio della decadenza.

Meglio che pensi a me stessa:“Ho ancora qualcosa d’importante da fare.”

Mi avvio con la borsa sottobraccio verso il ponte di poppa. Il buio, in

quest’angolo della nave, non èdisturbato da nessuno dei suoi milioni di neon.

Determinata, compio un gestoveloce, estraggo dalla borsa la pistola ad aria

compressa caricata ad aghi dighiaccio conservati in azoto liquido e la getto nel

vuoto. Vedo la lunga sciacelestina che segna il sentiero seguito dalla grande nave

bianca, sfumare tenue nel mareblu.

Ho appena gettato un gingilloche vale una fortuna, un’arma sofisticata che, a

distanza ravvicinata, spara unsottilissimo ago di ghiaccio che non lascia sulla

pelle, praticamente, nessunsegno di entrata e una volta nel cuore lo trafigge

inesorabilmente; il ghiacciocol calore del corpo si scioglie e non rimane più

nessuna traccia. Mortenaturale!

Il cellulare s’illumina, unavoce gelida attraversa l’aria…

«Bel lavoro, il pacco è statoconsegnato.»

«Bene, qui nessun reclamo.Attendo il pagamento del saldo» rispondo

meccanicamente.

Alzo gli occhi alla luna, èancora bassa e dorata. Un riflesso luccica sul vetro di

un oblò: “Un raggio di luna hacolpito la nave?” I miei pensieri corrono alla serata

precedente, all’eleganza diquell’uomo. Un gusto aspro e subito amaro mi avvolge

il palato; il destino ècrudele… io ero qui solo per lui.

Io… destino!

Gianluigi Fumagalli - DS bianca del '68

2011-10-16T07:51:00.001-07:00

Come i binari di una ferrovia dimessa, le strisce che percorrono il mio volto sono li a ricordarmi il mio passato di autolesionista….. e poi sotto, sulle braccia altri segni indelebili modulari come un cruciverba e, sui miei grossi quadricipiti, buchi cicatrizzati come vulcani spenti, testimoniano il mio “IO” imperfetto e cagionevole. Già, il mio “IO”, quello che claudicante stava la, tra l”ES” e il “SUPER IO”….e non aveva un cazzo d’altro da fare se non quello di indurmi a fare raccapriccianti e goderecce violenze su me stesso…. e ancora al ricordo delle mie artistiche incisioni carnali…la saliva mi inonda la bocca insaziata. E allora le mie narici si aprono nervosamente per respirare l’odore nauseabondo della normalità…. Si, siamo tutti qua in fila, la maggior parte senza segni… magari non evidenti e magari non incisi nella carne….. tutti allineati, normali e puzzolenti. Mi sfioro il petto e attraverso la maglia le dita cominciano a tamburellare sulla croce creata dai lembi di carne che il fuoco aveva forgiato quasi a creare un disegno ancestrale…. Sento il suono dei polpastrelli che ritmici battono….. e il mio rumore dentro sale…. ed è pioggia, grandine e crepitio di legna che arde… sento frastuono di onde prigioniere da argini artefatti… e battito d’ali di farfalla. Roteo gli occhi e fisso la bottiglia d’acqua che ho posato tra i piedi…. è mezza vuota… l’afferro! Il rumore secco della plastica schiacciata riecheggia nella stanza e si spinge nelle mie orecchie come olio bollente. Mi alzo dalla seggiola…. e la mia testa conta…. Uno…. Due…. Tre… sono i passi che mi portano alla finestra. Appoggio la mano sinistra al vetro e un alone di condensa la contorna, ho le unghie a lutto… Guardo sotto la città che muove i fili col suo consapevole raziocinio… amo le auto, quelle bianche sono le mie preferite, ve ne sono due parcheggiate consecutivamente, la cosa mi piace. Torno a sedere e bevo…. Nella bocca la salivazione torna normale. Dall’altra parte della scrivania lui mi guarda, ha quasi un sorriso al contrario stampato sotto il naso. Una garza di sole gli passa sugli occhi finendo sul muro delle lauree e delle specializzazioni… Un impercettibile movimento delle palpebre gli aziona la bocca: “Bene, ci vediamo tra due giorni, porti sempre dell’acqua con se e, quanto avverte sintomi di disagio, beva…..” Mi sento bene, talmente bene da sfiorare la normalità, con salivazione normale mi alzo dalla seggiola, appoggio le mani sulla scrivania e senza aloni di condensa stringo con la mano destra un tagliacarte economico da un euro e gli recido la gola. Pochi rumori, lui sfiata come le sospensioni di una DS del ’68, magari bianca e rimane li appoggiato sullo schienale alto della sua sontuosa poltrona, garzato dal sole. Mentre il sangue fluttua copioso e caldo dalla carotide, stringo istintivamente quel collo per qualche istante e, mentre il liquido rosso irriga le mie dita, il mio sesso si libera di sperma. ……certo, tenere un cutter aperto sulla scrivania è un po’ da coglioni…. Soprattutto per lui, …. il mio analista.

Virgilio Bartolucci - Una stupida

2011-10-16T07:50:00.001-07:00

Unastupida, una sciocca, una donna inelegante, squadrata come un ciocco di legnada ardere fatto a pezzi con l’accetta. Così mi appare Lorna, quel nome mutuatoda una fiction anni ’80, il truccopesante nonostante l’abbronzatura, il seno procace in bella mostra, come legambe che scivolano via sinuose da sotto il vestitino corto, da ragazzina.

È bella come una donna di Boldini, ma èe resta quello che è sempre stata: una scema. Ha superato i quaranta senzasaper accettare il declino, in preda a una persecuzione paranoide, sempreconvinta che tutto e tutti cospirino contro di lei.

Eppure,stavolta, quando ha squillato il telefono e ho sentito la sua voce familiaredire: ciao Narciso, è Bocca d’oro,ho sorriso con il trasporto che si deve a una vecchia amica. Per un attimo sono tornata al nostro banco,coi diari e quelle frasette sciocche, ma, invece, eccola che riprende alamentarsi.

<<Hadetto che torna da sua moglie che preferisce lei, il calore della sua noia, ilpeso della sua tranquillità. Lì zitta e buona, appagata dal vivere un passoindietro al grande manager. Io non vado bene, troppo irrequieta, troppoimpegnativa, non conta la gioia che siamo stati capaci di darci...>>.

Unosfogo da soap opera, parole dozzinaliche non comunicano nulla, non obietto che se continua a cercarsi uomini sposatie in carriera non troverà mai altro; lascio correre, non mi interessaaggiungere parole altrettanto scontate alle sue, che inondano la stanza.

<<Quelladonna ha avuto tutto servito su un piatto d’argento, non ha nessun merito,nessun pregio. Un matrimonio classico: convenienza e apparenza, vive come setutto le fosse dovuto, mi ignora e alla fine lui ha scelto lei>>.

Potrei risponderle che quella donna unmerito ce l’ha: sa tenersi un uomo. Poi inizia a piangere, provo un accenno dipena, ma sono troppi gli errori, gli atteggiamenti indisponenti e lemanchevolezze che si tira dietro, perché possa provare una sincera pietà perlei.

Sifrega le mani, suda, ha un’aria che potrebbe spaventare anche il marito piùinfedele. Mi godo il tormento in diretta, nel mio soggiorno, mentre osservo levenature del parquet attraverso iltavolo in cristallo su cui le sue dita smaltate strisciano alla ricerca di un’altrasigaretta.

<<Dovresti vederla, una maschera ipocrita,bigotta, classista, cattiva>>.

<<Laconosci!?>>.

<<Si,oh la conosco anche bene direi.. eheh sempre che qualcuno possa dire diconoscerla veramente>>

<<Eda quanto andava avanti!?>>.

<<Quasiun anno e mezzo>>.

<<Étanto!..e come l’hai conosciuta?>>

<<Adun corso di pittura>>.

Il corso di pittura, come il teatro, laletteratura, tutte scuse per appagare il suo ego in cerca di facili conferme. Ésempre stata cosí: le altre hanno i soldi, i mariti, ma vivono vite noiose einguaribilmente borghesi. Lei invece si ritiene un’artista, che vive, chesoffre e straparla.

<<Io la odio, è falsa, è unastronza, nasconde i suoi finti sorrisi dietro a un viso di porcellana, daeterna bamboletta che non ama altro che sè stessa. Una gatta che non siaffeziona a nessuno, non soffre per nessuno, segue la sua convenienza, tiascolta con calma e intanto ti giudica..eppure...vince, riesce a rendersiindispensabile, mentre io vengo scaricata come un bidone..>>.

Hail fiato corto mentre descrive l’ennesimo fallimento facendo fischiare ilfiltro della sigaretta che aspira fino all’ultimo.

Ladetesto.

Riapparenella mia vita senza che io la cerchi, come un vecchio vestito saltato fuori daun cassetto apposta per ricordarti che non puoi più indossarlo, che non tientra più.

Arriva.Si siede e parla e mi fissa, con gli occhi gonfi di psicofarmaci, vuota ilsacco e va via rabbiosa, invidiosa.

Lornae Gioia, Gioia e Lorna, le più belle del liceo. Ma mentre io ero la figlia diRendini, il costruttore, per lei, che veniva dal Mamiani, una scuola pubblica,le attenzioni dei rampolli dell’aristocrazia romana erano una gratificazioneirresistibile. All’inferiorità sociale suppliva con il suo essere disinibita,rivoluzionaria e affascinante. Inafferrabile, capace di saltare da una storiaall’altra, da una decappottabile all’altra, senza mai mancare, tra l’altro, didisprezzare quel regalo da figlio di papà.

Sessualmentebulimica, le ho sempre invidiato la facilità nell’approcciarsi ai maschi. Primadi conoscere Lorna, l’unica cosa che sapevo del sesso era un discorso di miamadre su una porta e una chiave da dare solo a chi si ama. Con lei, di colpo,ogni sera partecipavo a un’uscita in quattro. Al fortunato di turno poneva unacondizione imprescindibile per l’appuntamento: portare un amico. E così al paridi Lorna venivo considerata una mangia uomini, con la differenza che mentre leisi appartava, io non riuscivo a sbloccarmi. A vederla ora, però, credo che iproblemi li avesse lei.

<<Unafrigida, è anche una frigida e moralista, suo marito ne ha piene le palle del sesso con lei,dell’appiattimento totale su una morta! Eppure ci torna, incatenato alla suainadeguatezza, senza di lui è persa, non sa fare nulla>>.

<<Forseha intuito che...>>

<<Nonse lo può nemmeno immaginare! lei non si adatta al mondo, piuttosto si aspetta ilcontrario. Segue la sua logica: tutto deve essere ordinato, schifosamentevicino al perfetto a cui ambisce>>.

<<Forsesospetta?>>.

<<No,non sospetta nulla ahah, te lo posso giurare, non sospetta...no..eheh>>

Sulla domanda mi è tremata la voce, l’hofatta ridere. Mi sento a disagio, uno dei motivi che più alimentano la miainsofferenza sta nel senso di colpa che accende il vederla.

Nonavevo mai tradito mio marito e non lo farò più.

L’hovoluto fare col suo uomo, sul suo terreno, sfidando il suo potere.

Accaddein occasione della morte del bambino.

Carloera solo a casa, Lorna era uscita pazza di dolore. Lui mi raccontò dellecomplicanze insorte con la malformazione di Sandrino e della sua piccola, unicamano che stringeva sempre il suo giocattolo preferito: un aeroplanino a cuimancava un’aletta. Provai una tenerezza immensa e in un attimo eravamo strettisul loro letto. Fu un errore e una cosa sporca nei confronti di Mario, delnostro matrimonio, di cui sono felice. Pienamente felice. Uno scheletronell’armadio che mi perseguita, che sommerge di ridicola falsità ogni mia frased’amore.

<<unadonna ignara, piccola e inutile, si frappone tra me e la felicità e godeenormemente di ciò. É una puttana, Giò! delle volte mi dico che e’ solo unaputtana, ma non basta, la voglio vedere morta sai?>>.

<<nondire così Lorna! Non esagerare, se la uccidessi non avresti più nessunascusa da dirti e dovrestiammettere che non é colpa sua se il suo uomo la tradisce come passatempo, é luiche ti prende in giro. Tu non sei la prima e non sarai nemmeno l’ultima>>.

<<Ehscusa.. ma tu, tu cosa cazzo ne sai? Scusa eh!? ma tu cosa parli? di cosa? Credi che non lo conosco quel modo diguardare, di ridere sotto i baffi, di farti sentire di un’altra specie?Irrimediabilmente inferiore, mai una volta degna dell’attenzione più vera, più profonda?>>.

Lornaaccarezza il soprammobile d’alabastro bianco che poggia sul tavolo, ha unaforma surreale, dovrebbe essere un delfino, lo accarezza sensuale, come fosseil pene di un uomo che si va irrigidendo. Il suo volto si incupisce, le rugheaffiorano dal trucco e la sua bellezza si fa luciferina.

Addrizzail busto, poi il collo e per ultima la testa e mi fissa, spalancando gli occhi,vitrei come una bambola.

Unbrivido mi trasmette la paura prima del pensiero, prima che si alzi in piedi con della voce mutatadi una donna malata, <<Me lo dici chi cazzo sei Giò? dopo tanti anni melo dici Gioia? O devo continuare a riderne con Mario di quello che sei? Mal’hai capito? L’hai capito o no che succede adesso?>>.

Poinon sento più nulla. Vedo alzarsi e abbassarsi il braccio, mentre i capellivanno prima indietro come una tenda scossa dal vento, poi in alto. Vedo le urlae gocce di sangue sul bianco dell’alabastro, sul tavolo di vetro. Vedo la miamano che preme sull’occhio, ma non sento più dolore come non sento il mio amore,uscito dal cuore.

Simone Moscardi - La procedura

2011-10-16T07:49:00.001-07:00

Aprigli occhi, aprili bene.

Lìdi fronte, sono in cinque perfettamente allineati, vestiti uguali, ugualealtezza e un'espressione fissa e vuota, uguale.

“3minuti passano da quando entri al momento”, aveva spiegato il tuo compagno.

Avevadescritto la procedura come se l'avesse già provata, ma questa è una procedurache non si prova, si applica una sola volta e basta.

“Voglioche sia in pieno sole, quando l'ombra non c'è”, era il tuo desiderio.

Tene andrai e la tua ombra con te, compagna di vita che ha sempre disegnato icontorni della tua sconfitta.

Troppevolte non hai scelto e lei era lì, a ricordarti il lato oscuro.

Ledecisioni non prese erano sempre di primo mattino o al tramonto, quando l'ombraè allungata fino al limite massimo, come l'estensione delle conseguenze.

Ilcielo sopra è blu, nessuna nuvola a sfumare, blu immenso, giudizio senzaappello, condanna definitiva.

Haisbagliato, ti sei lasciato scorrere.

Haitradito, derubato, ucciso.

Alprocesso hai urlato la tua innocenza, giurato e spergiurato.

Mentivi,alla giuria, al giudice e a te stesso più che mai.

Si,hai tradito, derubato, ucciso, solo per non scegliere.

“1minuto da quando si mettono sull’attenti”, la procedura come una via crucis contempi e gesti predefiniti.

Avrestidovuto scegliere, altri modi e altre strade.

Avrestidovuto.

Tuopadre sul letto di morte, con il fegato annientato dalla troppa voglia diperdersi, ti disse “nella vita devi scegliere, figlio mio, ma ricordati chenella scelta sarai sempre solo”.

Muoriperché non hai scelto, non hai scelto perché non volevi essere solo.

Soloora lo capisci.

“30secondi da quando caricano”.

Resisti,resisti con gli occhi spalancati ad assorbire l'ultima doccia di luceaccecante, in questo maledetto giorno di agosto, con il sudore che riga lafronte e un freddo dentro che potrebbe essere aria di neve.

“15secondi da quando il tenente ordina il puntamento”.

15secondi e senti un sibilo: “Fuoco”

Ilplotone sembra indeciso, il tenente rimane immobile.

Erala tua voce che oltre la paura, oltre l'ansia, oltre le cicatrici della pelle edell'anima, ha espresso il desiderio della fine.

E'il momento, guardi il tenente e capisci che attende solo il tuo segnale.

Respiraprofondamente, respira la vita strappata alla strada, respira l'odio e l'amoredato e ricevuto, respira la colpa e la dannazione.

Respira.

Finoin fondo, fino alla fine.

Respirae scegli la fine.

Tre,due, uno

“Fuoco!”

Francesca Mietta - Un amore andato in fumo

2011-10-16T07:48:00.001-07:00

La bomba esplose nella notte tra il venerdì e ilsabato. La deflagrazione fu sentita dall’intero quartiere. La saracinesca delnegozio era tutta scardinata dal grande botto. Manichini e capi di vestiariotutti bruciati.

Fino a poche ore prima erano tutti in bella mostrain vetrina. La moglie del titolare, la signora Rosa, era prontamente accorsaindossando una pelliccia di visone sopra la camicia da notte. Asciugandosi gliocchi disse al commissario trovato sul posto “Tutto il nostro lavoro è andatoin fumo, era una prestigiosa boutique. Per fortuna mio marito non c’è, è aMilano per affari urgenti. Perché lui tutti i venerdì notte viene a prepararele vetrine. Meno male che siamo assicurati, perché il danno è ingente”.

“Avevate subito ricatti?” le chiese il commissario

“Qualche volta, forse era meglio pagare!

Tra la folla accorsa si fece avanti una ragazza.“E’ Lisa - disse la signora Rosa – una dei miei commessi, anzi ex, si èlicenziata la scorsa settimana. Abita nel palazzo di fronte”.

“Ho trovato un lavoro che mi consente di sfruttarela mia laurea in chimica“ rispose la ragazza.

I vigili del fuoco spento l’incendio, trovarononello studio sul divano due corpi nudi sotto una catasta di vestiti bruciati.L’uomo era sfigurato mentre la donna accanto a lui, protetta dal suo corpo, erachiaramente riconoscibile nella vetrinista che lo sostituiva quando lui avevaimpegni di lavoro.

“E’ il signor Nino” disse la commessa prima disvenire.

“Non l’avrei riconosciuto se non per unparticolare – disse la signora Rosa perdendo i sensi.

“Non ha mai avuto sospetti? – disse il commissarioquando rinvenne.

“No, ci amavamo tanto, è sempre stato affettuoso,eravamo sempre insieme, usciva solo al venerdì sera per fare le vetrine. Adessoso che mi tradiva”.

Identificati i corpi, notarono che l’uomo avevatatuato un cuore in un punto intimo della persona.

“Perché l’hai fatto?” disse il commissario a Lisa.Dopo ore di interrogatorio la ragazza messa alle strette sfinita parlò.

“Il mio datore di lavoro era un donnaiolo, ciprovava con tutte. Con me aveva promesso di sposarmi dopo il divorzio. Oravoleva risarcirmi con dei soldi. Aveva assunto la vetrinista per stare piùtempo con me, ma volubile com’era si è innamorato di lei. Ho messo io la bomba,visto che sono una chimica, nell’ora che sapevo stava con lei, pensando diattribuire l’attentato alle tangenti”.

Sei stata una stupida, pensò il commissario. Nonavrei mai sospettato di te, se tu non avessi riconosciuto il tatuaggio sulcorpo del tuo ex amante. E’ stato il riconoscimento a farmi avere i primisospetti.

Lo pensò, ma non disse niente, in fondo gli facevapena.

Donato Panico - Lost in Bangkok

2011-10-16T07:47:00.003-07:00

Se avete intenzione dipartire per la Terra dei Sorrisi, navigando sul web potrebbe capitarvi dileggere sul sito di una compagnia investigativa privata la seguente frase:

<<Ogni anno, inThailandia, centinaia di turisti “spariscono” misteriosamente. Senza lasciarenessuna traccia. Perché è così semplice “sparire”? Turismo sessuale, stimoliimprenditoriali, ma anche droga, criminalità, animali pericolosi e malattiemortali. E molto altro.>>

Thailandesi! Timorati diDio, o meglio di Buddha. Gentili, tradizionalisti e convinti sostenitori del“salvafaccia”: alzare la voce è per loro sgradevole e potenzialmentepericoloso. Se “perdono la faccia” possono ritenersi offesi e reagire in modoestremo.

Bangkok, la Veneziad’Oriente, è una città che disorienta per il suo caos urbanistico-rurale.Umidità elevatissima, sole tropicale, improvvisi acquazzoni e strade allagate.Gigantesco organismo rapido a fagocitare, digerire ed espellere qualsiasi cosa.

Un tipico “soi” diBangkok, è una tenebrosa stradina larga poco più di un metro. Entrandoviperderete la certezza di uscirne. Camminerete stretti fra due fileinterminabili di bancarelle colme di dentiere in plastica, amuleti, stranifrutti e pesci sventrati, insetti fritti e anziane pronte a strattonarvi per ilbraccio ungendolo con del balsamo di tigre. E dozzine d’occhi truffaldini viosserveranno bramosi. Il tutto amalgamato in un olezzo impossibile da schivare.

E le molte vie della CittàVecchia, poco distanti dal Grand Palace, densamente popolate da senzatettoalloggiati in baracche costruite sui marciapiedi. Decine di uomini affaccendatinelle attività più strane: raccogliere erbacce dai canali del Chao Phraya,bollire strani intrugli per strada, o ancora sorbire con le mani brodiniarancioni da un sacchettino di plastica seduti per terra! O le donne, che digiorno vendono frutta, mentre dalle sette di sera “aspettano” sui marciapiedialtro tipo clienti, abili venditrici di se stesse.

Persino prendere un taxipuò essere frustrante. E qualche volta pericoloso.

Un cenno con la mano el’auto si accosta abbassando il finestrino: “Sa-wàt-dee-kràp”! E salendochiederemo “Meter, gà-rù-nah”. Con gentilezza. Richiediamo il tassametro,attivato controvoglia solo dopo ripetute esortazioni poiché, come su ogni altracosa, preferiscono contrattare il prezzo. Per chiarire meglio la destinazionepossiamo mostrare al tassista una mappa, ma non conoscono l’alfabeto latino. Ese fosse in caratteri thai vi capiterà che, l’autista di turno guardandola,accenni con la mano a problemi indicandosi gli occhi: conviene così sperare chequesti rientri nella consistente percentuale di analfabeti, piuttosto che inquella dei non vedenti! E la foto sulla licenza esposta nel taxi? Raramentecorrisponde al conducente. Vi capiterà il tassista in cocaina: lanciato,clacsonerà ad ogni incrocio pronunciando al contrario il nome del vostro hotel!O il tassista muscoloso, che anziché portarvi al locale richiesto, insiste perportarvi in alcuni malfamati locali a Pat Phong.

Purtroppo tre minuti nonsono sufficienti per spiegare cosa è successo a me. O forse conviene che non velo racconti. Vi basti sapere che vi scrivo dalla Terra dei Sorrisi, sperandoche arrivi presto un buon avvocato.

Enrico Rigamonti - La farsa

2011-10-16T07:47:00.001-07:00

“Perché questa farsa Sig. Rigoni?”.

La domanda del colonnello Menganini suonò secca nella suaprecisione alle orecchie di Giovanni Rigoni, marito di Regina Mingardi,cartolaia in un minuscolo paese sull’Appennino Emiliano,rinvenuta appesa per ilcollo ad un travetto nello scantinato del suo negozio,tre giorni prima,il 28luglio 1953.

I carabinieri avevano ritrovato un biglietto a firma, almenoin apparenza, della defunta,nel quale si diceva che se le fosse capitatoqualcosa di grave,i responsabili sarebbero stati da individuare nel marito enella sua amante, la Dottoressa Margherita Siniscalchi.

Questa era la psichiatra che da anni aveva in cura laMingardi,affetta da una grave forma di schizofrenia.

“Non c’è alcuna relazione tra Lei e la DottoressaSiniscalchi e quel biglietto l’ha scritto Lei, Signor Rigoni” proseguìimplacabile il Colonnello.

Le indagini avevano appurato infatti,in brevissimo tempo,che l’uomo e la psichiatra praticamente non si conoscevano neppure.

Quanto alla firma sul biglietto,la perizia grafologica avevasentenziato come fosse falsa e, attraverso la comparazione con uno scritto delRigoni, aveva stabilito, senza ombra di dubbio, che era stato proprio lui adapporla.

L’uomo guardò fisso in volto l’ufficiale, abbozzò un sorrisomelanconico e poi parlò:

“Ha idea Colonnello di cosa voglia dire amare una donna evederla impazzita? Sa quante volte mi ha annunciato che si sarebbe impiccata?

Cosa avrebbe detto la gente? Che suo Marito non l’avevaassistita,che avrebbe dovuto starle accanto e poi la vergogna.Lei sa cheabitavamo in un piccolo paese, dove la malattia mentale è vista come un marchiod’infamia.

Dovevo proteggere la sua memoria!

Si,è vero, ho cercato di far apparire il suicidio di miamoglie, come un omicidio, da me commesso:

preferivo la galera, al disonore mio e di quella poveretta!

Adesso sa perché ho messo su questa farsa! E’ soddisfatto?

“No!” Rispose il colonnello

“Come no?”

“Lei non ha risposto alla mia domanda”

“Ma se Le ho spiegato tutto?”

“Io Le ho chiesto il perché di questa farsa”.

“E io, Colonnello,ho risposto. Le ho spiegato perché hofinto un omicidio”.

“Evidentemente c’è un equivoco, signor Rigoni: in realtà Levolevo chiedere perché ha cercato di nascondere in questo modo l’omicidio diSua Moglie commesso da Lei”

“Cosaa!? Non capisco, Che dice?”.

“Lasci perdere. Lei da tempo aveva progettato di eliminareSua Moglie ed ha architettato un piano veramente astuto. Ha scritto quelbiglietto: noi avremmo indagato,avremmo capito che era in tutto falso e Leiavrebbe poi recitato la parte del marito che voleva proteggere l’onore dellamoglie. A quel punto chi l’avrebbe creduto un assassino? Nessuno, anzi, sarebbestato visto come un marito modello”.

“Sembra uno spettacolo di teatro, Colonnello!”

“E invece è la realtà!”

“La dimostri!”

“Non si preoccupi Signor Rigoni, lo faremo e spiegheremotutto al Giudice:la farsa è finita, finita per sempre!”

Ivan Bavuso - In morte dell'amico autore

2011-10-16T07:46:00.001-07:00

Scrivevo perché era il solo modo per sentireche c'ero anch'io nel mondo. Ma non è stato sufficiente, e alla fine ho fattoquello che ho fatto nonostante tutto. Nonostante tutto ho ucciso perché lui scriveva meglio di me, ed ionon potevo tollerarlo. Lui Mozart ed io Salieri, lui un genio ed io un mediocrescriba. L'ho ucciso e nessuno ha mai saputo come in realtà fossero andate lecose. Lui morto e sepolto, ed io vivo e vegeto, e ricco.

Dopo averlo fatto fuori ho rubato tutti i suoimanoscritti, i suoi versi, i suoi aforismi. Gli ho preso ogni cosa e l'hopubblicata a mio nome. Io non scrivopiù, tutto ciò che pubblico l’ha scritto lui prima di morire.

Lui era molto giovane ed era di una fertilitàcreativa incredibile. Scriveva esattamente ciò che aveva in testa e non aveva bisogno di tornarci sopra.Non rimaneggiava le carte che aveva compilato, non cambiava una riga. Quelloche scriveva era perfetto fin dall'inizio, né una parola in più del né una dimeno.

Gli ho spaccato la testa con il cricdell'automobile. Il cric l'ho fatto sparire, mentre il suo corpo l'ho fattoprecipitare da un ponte che c'è dalle mie parti. Ha fatto un volo di ventimetri, ha battuto la testa sui sassi e le ferite sono risultate subito compatibilicon la caduta. Un buon investigatore avrebbe notato che sul luogo del suicidioc'era troppo poco sangue, ma l'inquirente che ha seguito le indagini non haregistrato l'anomalia. Lo stesso magistrato, forse, convinto che nessun delittofosse stato compiuto, ha archiviato il caso. Quello del sangue poteva essere unindizio: un corpo che si sfracella al suolo, da vivo, da quell’altezza, e battela testa, sprizza ciò che ha nelle arterie ovunque. E' un fatto idraulico, undiscorso di pressione. E invece niente nessuno ha dato peso alparticolare.

Ovviamenteal suo funerale ho versato fiumi di lacrime, nessuno ha mai sospettato nulla. Epoi, all'epoca, non ci conosceva quasi nessuno. A chi potevano interessare leragioni per le quali, una giovane promessa dell'intelighenzia locale,avesse deciso di farla finita?

Davide Nordi - La cura

2011-10-16T07:45:00.003-07:00

Nonostante la situazione, nessuno voleva credere ad Edgar;nonostante il camice del primario del suo reparto ritrovato con tracce disangue -in altro contesto prova schiacciante- non poteva essere andata così.

Le relazioni sanitarie hanno certificato più volte la suanon pericolosità sociale, eppure ancora intorno ad Edgar persisteva quell’ariadi diffidenza, di gratuito sospetto, per un paziente che, dopo un passatoburrascoso, aveva negli anni dimostrato notevoli progressi nel suo percorso direcupero, ma che tuttavia non era ancora stato in grado di affrontare il grandepasso verso il reinserimento sociale.

Perché?

Forse perché l’essere taciturno, chiuso nella sua fissa,immutabile espressione, oggigiorno è considerato sintomo di malattia, diproblematiche, di “non in ordine” come si era pronunciato lo psicologo al testper la riabilitazione.

E quindi, trovare per caso in un angolo del locale magazzinoquel camice di dottore insanguinato, e poco dopo essere avvertito della morte,acclamata per suicidio, del vecchio Pietro, assistente di reparto ormai da annie forse l’unico ad essere considerato come amico di quegli ospiti dellaclinica, non poteva lasciare Edgar indifferente, seppur senza mutare in voltola sua espressione.

Si presentò così agli infermieri e alle guardie accorse conquel camice senza cartellino, senza dire parola, convinto di poter consegnareagli occhi di tutti l’ormai palese verità.

Ma, nonostante la situazione, nonostante l’evidenza, nessunovoleva credere ad Edgar; il suo agire significava accusa verso i medici, e segià prima la diffidenza nei suoi confronti era insita nel personale, ora sistava trasformando in tensione e rabbia, infondata, inopportuna, ma rabbia.

Edgar probabilmente non capì il motivo di quell’accanirsicontro di lui, non realizzò che il personale aveva interpretato il suo gestocome minaccia, per loro e per la clinica; egli sapeva solo di agire nel giusto,e non si fece prendere dalla paura, non cedette alla tensione della situazione,non rimase impassibile o debole, come aveva abituato gli altri a credere chefosse e, a dispetto di tutti, non si diede per vinto.

Erika Santus - Lezione n° 5: acquafitness

2011-10-16T07:45:00.001-07:00

Lei era semprecosi’ sfuggente.

Quei 45 minutidi lezione glieli faceva penare.

Aveva un mondointero da chiederle, da confidarle. Ma lei era cosi’ brava a tenerla a bada.Ottima insegnante di Pilates, Nuoto, AquaFitness: una vera self- made woman.Aveva solo due anni piu’ di lei, ma un background di gran lunga superiore.

La invidiava si’o forse no, forse moriva dalla curiosita’ di svegliarsi nel suo letto, diassumere con lei le posizioni Yoga del risveglio muscolare. Con una cosi’frenetica pensava, non si sarebbe mai annoiata.

Lei l’amava epercio’ la bramava. Il solo pensiero che Julie non sarebbe mai stata sua, lamandava in disperazione totale.

Erano alconsueto appuntamento del venerdi’: lezione di nuoto/aquagym.

Una mattinafresca di fine estate. La piscina calda era semideserta, chi non aveva fatto leferie prima le faceva dopo e Linda si sentiva cosi’ felice che fossero sololoro due in vasca. Lei e la sua Soulmate.

Dapprimainiziarono con gli esercizi di riscaldamento: ondeggiamenti e fluttuazioni, poile immersioni di Snorkeling e gli stili di nuoto per finire con…Gia’ FINIRE,quel verbo le frullava in testa da un po’, se non poteva averla voleva chetutto finisse.

All’improvviso isuoi occhi si iniettarono di sangue, forse era stato il cloro, forse lastanchezza, o la frustrazione dei suoi desideri non soddisfatti.

In vita sua nonaveva mai calpestato nemmeno una formica, ma stavolta la rabbia l’acceco’ e …lesue unghie affilate presero a graffiare random Julie che ignara penso’ stessescherzando. Quando il gioco si fece pericoloso pero’, l’istruttrice cerco’ dibloccarle i polsi, ma Linda era stata piu’ veloce. Afferro’ il tubo di spugnainzuppato e glielo lego’ attorno al collo cominciando a stringere. Poi laspinse sott’acqua con un colpo di karate visto su Youtube tempo prima.

L’ira delladonna alimentava i suoi gesti. Il ricordo d’esser stata sbeffeggiata da quellesirene, le istruttrici- compagne di Julie, i loro corpi scultorei, sinuosi chela guardavano come fosse una zombie, con il suo corpo rigido da ottantenne, cosi’ la schernivano, poco duttile edolorante.

Ora era giuntoil momento della rivalsa. Con tutta la forza che le era rimasta nelle spalle lesalto’ di nuovo addosso per affondarla definitivamente. La povera Julie quellamattina aveva commesso l’errore di sgranocchiare uno snack al cioccolato/coccoprima di tuffarsi e il peso sullostomaco adesso si faceva sentire rallentandole i movimenti.

Ormai non c’erapiu’ nulla da fare. La sua perfetta silhouette giaceva gia’ a pelo d’acqua.

Linda sispavento’, corse terrorizzata fuori dalla vasca, testimone silenziosadell’orribile scena e urlo’ aiuto. L’insegnante si era sentita male, forse erastata una congestione.

Alessandra Biffi - Un istante

2011-10-16T07:44:00.001-07:00

Un istante. Un omicidio. Tutti accorrono.

“ Il suo nome era Agata Rumbolo, giudice di una certaimportanza” “E’ morta a causa diun colpo di pistola”

conclusel’ispettore. Ci trovavamo nellacasa dei genitori di Agata che erano partiti perMiami, 2

giorni prima.Ci aveva chiamati un uomo di nomeGiuseppe Pellegatta 49 anni che lavora in

un famosonegozio di scarpe. Esaminai il vetro e notai alcuni fili di tessuto cheinviammo alla scientifica.

I risultati dissero che il dna corrispondeva con quello di Gaetano Falchetti, conprecedenti di

furto eomicidio. entrammo in bagno ma dopo tanto cercare non trovammo niente. A uncerto punto però

vidi ilcoperchio della cassetta del w.c.chiuso male andai a controllare e trovai la pistola gettata lì in tutta

fretta. Tutto quadrava : dopo averla uccisa, Gaetano, buttala pistola qui scavalca la finestra e scappa. “ora

bisogna solotrovarlo questo Gaetano” disse l’ispettore.

Trovare Gaetano non è stato semplice ma poi ha confessato e…

“quel giorno ero andata da lei, io gli dovevo molti soldi: €600.000, ho provato a prendere tempo ma lei mi

diceva che miavrebbe denunciato abbiamo litigato, lei ha preso il telefono e lì ho perso la testa… ho

buttato lapistola nella cassetta del w.c. e sono fuggito dalla finestra”

Gaetano fu arrestato e ad Agata fu fatta giustizia.

Matteo Filippo Ponti - L'attentato

2011-10-16T07:39:00.000-07:00

Alcuni anni fa, in un mattino presto, fresco e un poco noioso, in Engadina, mi ero avviato con mio fratelloper un sentiero. Con un piccolo zainetto arancione Millet e delle Superga blu ai piedi. L‟intenzione era difare una passeggiatina in una giornata che prometteva di essere radiosa e calda, con tantissima voglia di nonfare niente.Poi passo dopo passo avevamo percorso dislivelli rimarchevoli e camminato per oltre sei ore. Ricordo unadifficoltosa ma divertente discesa per un ghiaione, prima fatto di pietre piccole. Scivolavamo, sciando moltovelocemente a valle. Poi incontravamo pietre sempre più grandi, fino a massi grandi come automobili. E piùsi scendeva più la marcia si rallentava. Un po‟ per la stanchezza un po‟ per gli ostacoli sempre più vistosi.La stessa cosa mi accade ora che ho imboccato la strada. Mano a mano che mi avvicino, camminare fra idetriti sta diventando sempre più difficile. La prima cosa che noto da lontano sono le sagomesguaiate dei miei colleghi. Ramo ha una cerata gialla. Nel breve tragitto dalla centrale a lì mi avevano dettoche l‟esplosione era avvenuta in un punto ancora non precisabile di Via Val di Ledro. Forse all‟altezza delnumero 12 o 15, una precisione che mi è parsa subito francamente inessenziale. Era una strada piena di studiprofessionali, case di ricchi borghesi trendy, c‟era anche un piccolo hotel piuttosto chic. Niente ambasciate,centri commerciali, scuole, sinagoghe, giornali, televisioni, caserme, case di trafficanti, niente diinteressante. Per quello che ne so io.
L'ordigno aveva disintegrato gli edifici in un raggio di 500 metri dal punto dell‟esplosione. La zona ora èuna distesa ondulata di macerie. Ora che ci sono e lo scenario non è più un mistero, sono stanco e mi reggocon la forza dei miei muscoli inconsci. Ho dormito un paio d'ore sulla brandina del dormitorio nella nostracaserma, dopo un briefing durato quattro ore e alcune indagini sui dati raccolti dai rivelatori ambientali nellazona dell‟esplosione. Altre cinque ore di lavoro. Adesso sono in piedi, all'inizio della strada, con Ramo. Insilenzio ciascuno di noi due raccoglie impressioni. Anche altri edifici nelle strade vicine hanno subito danniimportanti. C'era fango dappertutto, un fango fatto di cemento sbriciolato e vetri. Carcasse bruciate diautomobili. Laghi di polvere. Scogli di scheletri neri di moto e biciclette.Poche ore prima lo scenario era ben diverso. C‟era un relativo silenzio in quella strada, e qualcuno vi simuoveva ignaro del destino che lo attendeva. Ramo mi dà una pacca sulla spalla “Hai visto che cazzodi casino?” siamo tutti senza parole, mi passa un foglio di carta stropicciato. “Stamattina ho trovato questonella casella della posta di casa mia. L‟originale lo stanno analizzando, questa è una copia fedele.” Lo apro eleggo in silenzio

B.I.S.BRIGATE DELL‟INQUISIZIONE SPAGNOLA

Rivendichiamol‟attentato a Mitoro. Siamo i martiri della

libertàche non esiste. Nostra è l‟enorme nuvola di

fumo.Vostro è l‟enorme orrore che avete trasformato

nellavita di tutti. Siamo i custodi di un grande segreto:

nessunosi aspetta il nostro arrivo. Possediamo tre armi

invincibili:Paura, Sorpresa e Spietata efficienza.

Firmatola mite Dina

Mi vien da ridere, sì lo so che non è etico. Ramo dice “Hanno praticamente plagiato una celebre frase deiMonty Pyton … una vera presa per il culo.” È la prima e sola traccia che abbiamo anche se molte saranno inmezzo a quella spaventosa devastazione che ricopre mille segreti e tanti corpi senza vita. Poche righe. Parolesuggestive e comiche. Peccato che qui non ci sia nulla da ridere.

Marco Mancinelli - Il momento di pagare

2011-10-16T07:37:00.001-07:00

Il momento è arrivato. Come ogni mese, oggi, è il 20 e, all’ora di chiusura, passerà quella specie di armadio per venire a riscuotere la solita mazzetta di banconote. Sono tre anni che va avanti, pago interessi su interessi, è assurdo, ma che ci posso fare? Tre anni fa, quando mi trovai in grossa difficoltà per la crisi delle vendite, ci fosse stata una banca, una, che avesse creduto in me, le girai praticamente tutte e senza ottenere nulla, nemmeno un centesimo. Bella roba e, poi, vengono a dirti che devi avere fiducia nel nostro grande Paese, ma va’… E pensare che se una banca mi avesse concesso quel prestito, oggi, avrei quasi onorato il mio debito, perché il negozio ha ripreso a funzionare bene, ma, ora, è come se la mia attività commerciale andasse male, dato che ogni mese passo quasi tutto l’incasso a quello schifoso usuraio.Stanotte, ho fatto un sogno: ho sognato che arrivava quella sanguisuga, si fermava con l’auto davanti al mio negozio, come fa sempre, tirava giù, lentamente, il finestrino dalla parte della guida e io, anziché passargli la solita busta piena di banconote, gli scaricavo in testa la pistola automatica che tengo nascosta vicino alla cassa per proteggermi da eventuali rapine. Sogni di realtà desiderata, forse…già… Cosa può accadere in un sogno, mah…il sogno di un disperato …Ah, eccolo là, arriva con il suo macchinone comprato grazie a disgraziati come me. Eccolo, si ferma, mi ha visto e sorride. Dai…tira giù il finestrino…

Marinella Barlocchetti - Il consulente

2011-10-16T07:36:00.001-07:00

COME SEMPRE OGNI GIORNO SI RIPETEVA CON METODICITA’ LA STESSA STORIA. LUNEDI MATTINA CORSETTA X IL QUARTIERE DI 10 KM SCIOGLIEVO I MUSCOLI E MI PREPARAVO ALLA GIORNATA LAVORATIVA, DOCCIA E AL BAR X LA COLAZIONE.-CIAO ATTILIO…BUON GIORNO SIGNOR LUIGI IL SOLITO……AH IL MIO NOME E LUIGI –PECO DIRIGENTE AZIENDALE, HO 42 ANNI, NIENTE FAMIGLIA NIENTE AMICI SOLO CONOSCENTI E NIENTE ANIMALI SPORCANO…-.CAPPUCCINO E BRIOSC L UNICO DOLCE CHE MI CONCEDEVO CON LA MIA FERREA VOLONTA’ NELL’ALIMENTARMI BENE…..ATTILIO MI FACEVA IMPRESSIONE PER QUESTO NON LO SOPPORTAVO :120 KG DI UOMO ALTO SI MA NON ABBASTANZA X QUEL PESO, UN VENTRE PROMINENTE SU DUE GAMBE DA STRUZZO TANTO ERANO SOTTILI, UN VISO RUBICONDO CON GUANCE ROSATE E NASO ENORME PIENO DI VENUZZE TIPICHE DI CHI AMA LA LIBAGIONE E IL BERE, PER NON DIRE POI DI QUEI BAFFI ALLA ERCULE POIROT BHA NON VADO OLTREIO UN METRO E SETTANTACINQUE X 62 KG DI MUSCOLI :FISICO ASCIUTTO SEMPRE RASATO CAMICIA CRAVATTA” L’ORDINE E LA PERFEZIONE FANNO PARTE DELLE MIE MANIE”….…-ALLORA SIGNOR LUIGI LA SOLITA CORSETTA DEL LUNEDI ……-SI ATTILIO MA SOLO 10 KM HO UN GINOCCHIO DOLENTE E NON VOGLIO SFORZARLO L’HO CURATO CON L’ACIDO IALURONICO DAL DOTTOR ROSSI ,DOMENICA VOGLIO PARTECIPARE AL TRIATHLON ALL’ ISOLA D’ELBA E DEVO ESSERE IN FORMA.-NON SARA’ CHE STA INVECCHIANDO…-.MALEDETTO CICCIONE… NON RISPETTO LE PERSONE COSI’ CHE NON HANNO LA VOLONTA’ E LA CAPACITA’ DI AUTOREGOLARSI , SONO UN INSULTO ALLA SOCIETA’ E UN PESO FUTURO SULL’ECONOMIA… VORREI VEDERE LUI ……QUANDO FA LE SCALE DI CASA UN PIANO GIA SBUFFA….AHAHAHAHAH-BUONA GIORNATAMENTRE VADOAL LAVORO SULLA MIA LANCIA THESIS .BLU RIPASSO MENTALMENTE LA RELAZIONE CHE HO PREPARATO IERI SERA : I NUOVI TAGLI AZIENDALI CHE AVREI APPORTATO… ERO STATO ASSUNTO PER QUESTO…I PUNTI FONDAMENTALI PER UN MARGINE DI GUADAGNO PIU ALTO PER ME SONO ABBATTERE I COSTI E AUMENTARE LA\ PRODUTTIVITA’.IL PARCHEGGIO NORMALMENTE ASSEGNATO E’ OCCUPATO DA UN FURGONE .NERO CON VETRI OSCURATI COSI DECIDO DI PARCHEGGIARE NEI PARCHEGGI COMUNI DEI PIANI INFERIORI…..ODIO QUEL POSTO POCO PULITO CON SCARSA ILLUMINAZIONECONTINUO A PENSARE A CHI MI HA RUBATO IL PARCHEGGIO SONO IN RITARDO PER COLPA SUA E DEVO PRENDERE L’ASCENSORE …ACC…COSA MI HA PUNTO SUL COLLO…UNA SENSAZIONE DI BRUCIORE MOLTO INTENSO …..TUTTO GIRA MI SENTO MANCARE LE FORZE….MI RIPRENDO….BRRR CHE FREDDO…. NON POSSO MUOVERMI…. FACCIO FATICA AD APRIRE GLI OCCHI FINALMENTE VEDO UNA FIOCA LUCE….. SONO NUDO . MI SENTO SOFFOCARE.HO UNA CORDA CHE DAL COLLO VA ALLE CAVIGLIE E MI TENDE AD ARCO ,ANCHE LE BRACCIA.SONO LEGATE.MA LE MANI…LE MANI SONO GIUNTE IN SEGNO DI PREGHIERA SONO SU UN INGINOCCHIATOIO IN UN AMBIENTE BUIO ILLUMINATO DA DUE CANDELE-BENE BENE.. TI STAI SVEGLIANDO DICE UNA VOCE ALLE MIE SPALLE NON SO DI CHI E’ MA DI CERTO SO CHE E’ DI UNA DONNA…-ASPETTAVO QUESTO MOMENTO…..CHI SEI….PERCHE’ IO….PERCHE’ SONO QUI’ …PIANO CON LE DOMANDE COMANDO IO ADESSO….INTORNO A ME UN SILENZIO SPETTRALE SOLO IL BATTERE DEI MIEI DENTI PER IL FREDDO E LA PAURA CHE SI ERA INSINUATA NELLA MIA MENTE COMICIAI A PIANGERE PER LA PAURA DI MORIRE E NON RIUSCIVO A SMETTERE DI SINGHIOZZARE…E STRANO VEDERTI COSI ..TU CHE DETESTI OGNI FORMA DI DEBOLEZZA LA COSA MI FA MOLTO PIACERE E ANCHE RIDERE…..SENTII AVVICINARSI UNA PRESENZA E MI VENNE DAVANTI UNA FIGURA ALTA COPERTA DA UN MANTELLO CON CAPPUCCIO CHE CON MOLTA TRANQUILLITA’ MANGIAVA UNA MELA TAGLIANDOLA A STRISCE QUASI SFOGLIANDILA PEZZO X PEZZO CON UN COLTELLO PIEGHEVOLE NON MOLTO GRANDE MA CHE AUMENTAVA LA MIA PAURA…MIO CARO LUIGI TU HAI VISSUTO TUTTA LA VITA COME UN PARASSITA APPROPRIANDOTI DEI MERITI ALTRUI E SPINGENDO CHIUNQUE INCROCIAVI SUL TUO CAMMINO A CAMBIARE STRADA O ESSERE SCHIACCIATO….ORA E’ IL TUO TURNORICORDO ANCORA COME CI TRATTAVI CON QUELL’ARIA DA ESSERE SUPERIORE URLAVI SBRAITAVI PER INDURCI IN QUELLO STATO DI STRESS PERENNE CHE GRAZIE A TE CI AVEVA RESO BELVE FEROCI E CI SBRANAVAMO L’UN L’ALTRO E TU NE GUADAGNAVI IN PRODUTTIVITA’ O ALMENO COSI’ CREDEVI..POI AD UN TRATTO BASTA NON TI SERVIVAMO PIU’ E CI HAI LICENZIATI….FU ALL’ORA CHE SI TOLSE IL CAPPUCCIO ERA LEI BARBARA VESTRI SEGRETARIA DI DIREZIONENON E’ COLPA MIA SWONO VSTATO PAGATO X QUELLO E’ UNA SCELTA OBBLIGATA SE SEI NELLA MIA POSIZIONE..BUGIARDO.BASTARDO…..IO E ALFIO PASQUALI AVEVAMO STUDIATO ALTRI SISTEMI PER RILANCIARE L’AZIENDA E TI AVEVAMO PREPARATO UN RESOCONTO …MA TU NO DOVEVI FARE A MODO TUO E CI SONO ANDATI DI MEZZO TUTTI ANCHE ELEMENTI VALIDI E QUALIFICATI CHE GRAZIE A TE HANNO PERSO IL LAVORO….PARLIAMONE …RIVEDIAMO I DATI…. SAPEVO DI MENTIRE E PROBABILMENTE LO SAPEVA ANCHE LEI …MA AVEVO PAURA DI QUELLO CHE POTEVA FARMI.A QUELLE PAROLE BARBARA CAMBIO’ ESPRESSIONE…SI FORMO’ QUASI UN GHIGNO SUL SUO VISO..E MI DISSE….LE TUE PAROLE ASONO SEMPRE STATE “ IN OGNI GUERRA CI SONO PERDITE E CI SARA’ ANCHE IN QUESTA “SI SENTI’ UN RUMORE …D’UN TRATTO UNA VAGA SPERANZA MI ILLUMINO’ LA MENTE.SONO.. QUI GRIDAI …CON TANTO FIATO AVEVO IN CORPO …AIUTO..AIUTO..LEI SORRISE E SI ALLONTANO DA DOVE ERA ARRIVATA…IN QUL MONMENTO TUTTO SOLO E INFREDDOLITO SEMPRE PIU CERCAI DI GUARDARMI INTORNO PER CAPIRE DOV ERO…ERA MOLTO BUIO ..MA MI ACCORSI DI ESSARE IN UNA SORTA DI PICCOLA CAPPELLA IL PAVIMENTO IN VECCHIE PIASTRELLE .. IN UN ANGOLO VICINO AL CONFESSIONALE SACCHI DI SEGATURA APERTI E TANICHE DI SOLVENTE…UNA FINESTRELLA IN VETRI COLORATI CHE DISEGNAVANO UNA CROCE E DA QUESTA PENETRAVA UNA FIOCA LUCE DEL GIORNO ..CHE ORE SARANNO DA QUANTO TEMPO SONO QUI …HO DOLORI IN TUTTO IL CORPO SOPRATTUTTO ALLE GAMBE E ALLE GINOCCHIA L’ODORE DI MUFFA MI PENETRA NELLE NARICI , MI IRRITA LA GOLA E SCENDE VERSO LO STOMACO HO LA SENSAZIONE DI MASTICARE MUFFA FREDDO ,PROBABILMENTE PER LA PAURA HO ANCHE CRAMPI ALLO STOMACO E VOMITO …TI SONO MANCATA …ERA SOPRAGGIUNTA ALLE MEI SPALLE NON MI ERO NEANCHE ACCORTO…. VEDI QUEI SACCHI E INTANTO RIDEVA E’ SEGATURA….SI DICE CHE IL CORPO UMANO CONTENGA LT SANGUE E QUELLA MI SERVE PER ASCIUGARLO…TI DARO IL TEMPO PER PENSARE A QUELLO CHE HAI FATTO SI INGINOCCHIO DI FRONTE A ME E GUARDANDOMI DRITTO NEGLI OCCHI PRESE IL COLTELLO CON CUI AVEVA MANGIATO LA MELA E CON GESTO VELOCE MI TAGLIO SULLA COSCIA E RECISE LA ARTERIA FEMORALE…..SETII IL CALDO APPICCICOSO DEL SANGUE SCENDERE FINO AL GINOCCHIO E GOCCIOLARE SUL PAVIMENTO… NON RIUSCIRAI A FARLA FRANCA…MI SENTIVO MANCARE LE FORZE……SONO SEMPRE STATA MOLTO PRECISA… NON DEVI PèREOCCUPARTI TANTO NESSUNO TI CERCHERA’… NON HIA PARENTI NE AMICI SEI L’ESSERE PIU DISGUSTOSO E SOLO CHE CONOSCO……COME UN FLASCH MI PASSO DAVANTI LA VITA E MI RESI CONTO CHE CIO’ CHE DICEVA ERA VERO…PRIMA DI MORIRE SALUTA ANCHE ALFIO……CAPII CHE I RUMORI SENTITI NON ERANO POSSIBILI AIUTI MA IL COMP,LICE CHE VENIVA A COMPLERARE L’OPERA.MA VORREI DIRTI UN ULTIMA COSA MI DISSE BARBARA, TI RICORDI..PAOLO RISSI LAVORAVA CON NOI AL MARKETING ESTERO ANCHE CON LUI NON HAI AVUTO PIETA’, EBBENE SI E’ SUICIDATO DUE GIORNI FA BUTTANDOSI DAL PONTE DELL ‘ADDA, LUI E LA SUA COMPAGNA AVEVANO APPENA AVUTO UN BAMBINO , AVEVANO COMPERATO CASA E FATTO UN MUTUO PER SPOSARSI……COSA SARA DI QUELLA GIOVANE E DI SUO FIGLIO LASCIO A TE TRARRE LE CONCLUSIONI SE HAI ANCORA UN PO DI FIATO NON CHIEDERE PIETA’ MA PERDONO…QUANTE PROMESSE HAI FATTO QUANTE BUGIE HAI RACCONTATO… HAI APPROFITTATO DELLA CRISI PER DICIAMO SFOLTIRE L’AZIENDA E RIEMPIRE IL TUO PORTAFOGLIO….NON RIUSCIVO PIU A TENERE GLI OCCHI APERTI E UN SENSO DI CALMA SI STAVA IMPOSSESSANDO DI ME FECI PER PARLARE MA NESSUN SUONO USCI DALLA MIA BOCCA….ERA LA FINE…DAI BARBARA SEPPELLIAMOLO NELLA BUCA E PULIAMO TUTTO NON DEVE RESTARE NIENTE DI QUESTA FECCIACOME TI SENTI BARBARA…BENE ALFIO ..ANCH IO E COME SE CI FOSSIMO LIBERATI DI UN PESO..ORA ANCHE PAOLO POTRA’ RIPOSARE IN PACE…E’ ORA DI RICOMINCIARE….CHE NE DICI DI ANDARE A SVILUPPARE QUEL NOSTRO PROGETTO DI CONSULENZA AZIENDALE……..

Bruna Scorta - Vacanze in noir

2011-10-16T07:35:00.001-07:00

Ok è deciso! Quest'anno vacanze in noir, quindi niente dimeglio per

cominciare del castello di Fosdinovo in Lunigiana territoriotenebroso della

Toscana. Ultimo controllo ai bagagli e poi via... per Laurae Claudia l'

avventura comincia. Menomale che in autostrada c'èrelativamente poco traffico

così, nonostante qualche difficoltà a trovare il paeseeccole davanti al

castelli dei Malaspina famoso per la storia di Aloisa ,pulzella di questa

crudele famiglia, murata viva per ordine del padre.Lo saiLaura che si dice che

lo spirito di Aloisa vaghi ancora per il castello ? chiedeClaudia un po'

timorosa prima di entrare? Ma dai fifona piantala! ormaiabbiamo pagato dai

entriamo! Mentre camminano da una stanza all'altra Laurainciampa in un tappeto

e finisce per terra. Oih che botta, Laura si rialza eprosegue ma Claudia dov'è

finita? Boh sarà andata avanti, che aria tetra questa stanzapensa Laura, poi

ode un lamento dapprima sommesso poi sempre più forte...agghiacciante. Laura

vorrebbe fuggire ma non può qualcuno la trattiene.Laura,Laura menomale che sei

rinvenuta, cadento hai urtato l'angolo di quel mobile e seisvenuta. Svenuta?

Ma io ero qui da sola ed ho sentito il lamento di Aloisa !!ma va , te lo sarai

immaginato mentre eri svenuta, vieni proseguiamo. Laurasegue Claudia ma quasi

esitante il ricordo di quel lamento la tormenta ancora, saràstato veramente

solo un sogno? Oppure una inspiegabile realtà?...

Virginia Magni - Giallo

2011-10-16T07:33:00.000-07:00

SONO NATA IN UNA CASCINA E PER RAGGIUNGERE IL PAESE OCCORREVA ANDARE A PIEDI , A VOLTE SE SI ERA FORTUNATI SI POTEVA USARE LA BICICLETTA.POICHE' ERAVAMO TANTE RAGAZZE, CI MUOVEVAMO TUTTE INSIEME O QUASI IN QUANTO A VARI GRUPPETTI AVEVAMO LA STESSA ETA' E QUINDI LE STESSE ESIGENZE. ( ANDARE A SCUOLA OPPURE NEI GIORNI FESTIVI ALLA MESSA O ALL'ORATORIO) QUESTA NOSTRA CASCINA ERA ANCHE PARZIALMENTE CIRCONDATA DA UN BOSCO ATTRAVERSATO DA UN SENTIERO CHE NOI USAVAMO MOLTO CON NON POCHI PROBLEMI .OCCORREVA SEMPRE PARTIRE DA CASA CON UN PAIO DI CIABATTE O SCARPE DISMESSE E PORTARE IN MANO POI LE SCARPE GIUSTE PER ANDARE IN PAESE.DOPO AVER ATTRAVERSATO IL BOSCO CAMBIAVAMO LE SCARPE METTENDO QUELLE DI SERVIZIO SU UNA FINESTRA CHE GENTILMENTE CI ERA STATA MESSA A DISPOSIZIONE DA UNA SIGNORA.QUESTO SENTIERO CI METTEVA APPRENSIONE.DOVEVAMO ATTRAVERSARLO SEMPRE IN COMPAGNIA E NATURALMENTE PRIMA CHE IL SOLE SCENDESSE.PENSO CHE SIA STATO UN TORMENTO CHE HA ACCOMPAGNATO TUTTE NOI RAGAZZE E CHE ABBIA ANCHE TURBATO NON POCO I NOSTRI SONNI. INFATTI MI E' CAPITATO PARECCHIE VOLTE DI SVEGLIARMI NEL CUORE DELLA NOTTE ANGOSCIATA PER IL RITORNO A CASA ANCHE A DISTANZA DI ANNI.MAN MANO CHE SI CRESCEVA E CHE LE ESIGENZE DI STUDIO E LAVOROCAMBIAVANO OCCORREVA ORGANIZZARCI IN ALTRI MODI .MI RICORDO CHE SE SI ASPETTAVA IL RITORNO DI UNA SORELLA AD UNA CERTA ORA SI SALIVA SULLA LOBBIA COMUNE DALLA QUALE SI INCOMINCIAVA A SCRUTARE DALL'ALTO DELLA COLLINA E DOPO AVERLA ADOCCHIATA ACCOMPAGNARLA CON LO SGUARDO E CON LA VOCE FINO A CHE NON SCENDESSE AD ATTRAVERSARE IL BOSCO.C'ERA UNA ROGGIA CHE PASSAVA E QUINDI UN PICCOLO PONTICELLO . PERSONALMENTE MI RICORDO CHE QUANDO ERO SOLA E CHE DOVEVO FARE RITORNO, MI IMPENSIERIVO E VALUTAVO L'ORA PRIMA DI AFFRONTARE IL SENTIERO.SE INIZIAVA L'IMBRUNIRE MAGARI CAMBIAVO IDEA E FACEVO UN GIRO MOLTO LUNGO A PIEDI PUR DI EVITARLOUNA VOLTA INVECE RACCOLTO IL CORAGGIO, SI INCOMINCIAVA A CAMMINAREVELOCEMENTE AL PRIMO PEZZO PERCHE' ERA ACCOMPAGNATO SOLO LATERALMENTE DALLE PIANTE PER CUI SE C'ERA QUALCUNO SI POTEVA SGORGERE . IMBOCCANDO IL BOSCO DIVENTAVA TUTTO SCURO SI INIZIAVA A CORRERE FINO GIU' AL PONTICELLO, POI RISALIRE SEMPRE DI CORSA FIN QUANDO LE PIANTE SCOMPARIVANO E SI RIVEDEVANO I PRATI.A QUESTO PUNTO SI AVEVA SEMPRE LA SENSAZIONE DI ESSERE AFFERRATE ALLE SPALLE ALL'ULTIMO SECONDO.NON SUCCESSE MAI NULLA DI TUTTO QUESTO, TRANNE UNA VOLTA.ERAVAMO UNA DECINA DI RAGAZZE CHE CI ERAVAMO ATTARDATE PER VIA DI UN CINEMA A NOTTE FONDA A QUEI TEMPI .ERANO LE 22,30 CIRCA . C'ERA LA LUNA PIENA. QUATTE QUATTE IMBOCCAMMO IL BOSCO TUTTE IN FILA INDIANA. ANCHE DI NOTTE LO CONOSCEVAMO A MEMORIA .LE PIU' PAUROSE SGATTAIOLAVANO AL CENTRO DELLA FILA . PARLAVAMO E ANCHECANTAVAMO PER CACCIARE LA PAURA. AD UN CERTO PUNTO, PROPRIO SUL PONTICELLO VEDEMMO DUE SAGOME MASCHILI FERME A MO' DI STATUA . NON VI DICO CHE BRIVIDO CI PERCOSSE. SCESE UN SILENZIO E UDIMMO SOLO I NOSTRI PASSI VELOCI . OGNUNO TENTAVA DI TOCCARE LA MANO DELL'ALTRA PER RASSICURARSI. NON RICORDO SE AVESSIMO DELLE TORCE MA LE STESSE CHE AVEVAMO IN GENERE ERANO ABBASTANZA FLEBILI. FORTUNATAMENTE NON SUCCESSE NULLA E QUANDO OLTREPASSAMMO LE DUE SAGOME CI FUN UN VOLO LETTERALE DI NOI TUTTE CHE CI RIPORTO' A CASA IN UN BALENO!OGNI TANTO RIPASSO QUEL BOSCO E PENSO : CERTI LUOGHI SONO COSI' INFELICI ANCHE A DISTANZA DI TEMPO!